Книга Без права на развод, страница 43 – Ая Кучер

Хотела же молчать.

Но к черту.

Я сейчас припру мужа к стенке, отведу душу и выскажу всё, что думаю по нём.

Но для начала мне нужны весомые доказательства. Чтобы не слушать глупых оправданий.

Я оглядываюсь, с подозрением каждый уголок сканирую. В комнате два шкафа. И я направляюсь к ним, желая проверить.

На что угодно готова поклясться, что муж тут был не один. Иначе зачем он пытался сплавить меня на улицу?

Распахиваю дверцы, чувствую неясное разочарование от пустоты. Хм. Ладно. Остался второй выстрел.

— Прекрати, — муж перехватывает меня, спиной закрывает другой шкаф. — Хватит устраивать ревнивые истерики.

— Никаких истерик, — хотя очень хочется. — Ром, отойди. Ты меня как какую-то собачку пытались на улицу сплавить. Либо ты отходишь…

— Не ставь мне ультиматумов, — цедит, заражается моей злостью. — Иначе я тоже буду. Здесь бардак, я — до конца не проснулся. Был не прав.

— Думаешь, я в это поверю?

— Придётся. Потому что если ты полезешь в этот шкаф, то докажешь, что не доверяешь мне совсем. Сама всё испортишь.

Я сглатываю, чувствуя гнев мужчины. Он вибрирует в воздухе, отдаётся во мне.

Давит в животе так, что меня мутить начинает.

Рома делает шаг в сторону. Прожигает меня внимательным недовольным взглядом.

Я иду к шкафу.

О нет, милый, я больше на эти речи не поведусь.

Дурочка очнулась от розового сна.

Я берусь за обе ручки, задерживаю дыхание. Морально готовлю себя к тому, что могу там увидеть.

Открываю.

Застываю с открытыми глазами.

— Какого… А где твоя любовница?

Разворачиваюсь, ничего не понимая. Муж смотрит на меня, скрестив руки на груди. Молчит.

Всем видом даёт понять, насколько он разочарован моим поступком. Ничего не отвечает.

Я на негнущихся ногах направляюсь к столу. Бред какой-то. Зачем он так себя вёл, если прятать нечего?

Я падаю в офисное кресло мужа, всё ещё не могу прийти в себя. Думаю и прикидываю, что именно тут происходит.

Кручусь, пока не задеваю что-то под столом. Нагибаюсь, желая проверить. Там стоит бумажный пакет со знакомым логотипом.

Достаю несколько контейнеров из фольги, ещё тёплых. У одного крышка снята. Там картофель фри.

Проверяю остальные. Там тоже вредная и жирная едва.

Кажется, не одна я нарушала наш рацион питания.

— Ладно, ты меня поймала, — муж ухмыляется. — Я изменяю тебе с едой. Потому что на твоей диете я скоро откинусь. Я не кролик, чтобы есть одни овощи.

— То есть, — переспрашиваю, горло сдавливает. — Ты прятал от меня еду, поэтому так себя вёл?

— Именно. Виновен.

Аааа!

Как кричать хочется!

Или швырнуть контейнером в мужа.

Я ведь знаю Рому. И-де-аль-но знаю. Что угодно меня спросить можно, а я отвечу.

Потому что — девять лет вместе.

Потому что — я так его любила, что каждая мелочь сразу в сердце попадала.

Даже если раздражала.

Например, как то, что Рома никогда не признается в чём-то. Язык у него подвешен, муж будет до последнего юлить.

Глупая привычка.

Мой Рома… Он бы сейчас тысячу отговорок придумал. Самое нестандартное оправдание, как к нему попала еда.

От «не знаю как так получилось» до «меня подставили конкуренты».

А муж признается.

Значит, всё-таки было что-то ещё.

Бросаю взгляд на Рому, чтобы убедится.

Пуговица.

Чертова пуговица застёгнута неправильно.

А утром всё было нормально.

Перед сном раздевался? Ага. А впопыхах рубашку помял и дышать начал как бульдозер.