Книга Без права на развод, страница 77 – Ая Кучер

— У тебя есть сын?!

Я сама не понимаю, почему так удивляюсь. Я вообще ничего не знаю об этом нахале.

Но мы же говорили о детях. Саша знает, что у меня есть дочь. А сам ничего не говорил.

Взгляд сам по себе падает на его ладонь. Прищуриваюсь, высматривая след от кольца.

— Не женат, — мужчина усмехается, раскусив мой интерес. — Никогда не был. Детей тоже нет. Малой — племянник. Сестра попросила о помощи. Вроде всё досье выдал?

— Поняла, — чуть киваю, стараясь стряхнуть накатившую неловкость. — Хороший садик. Рекомендую.

— Ага. За ужином расскажешь мне больше.

— Что?

— Ты хотела узнать про ребёнка — я рассказал. Теперь я хочу с тобой поужинать.

— Это не так работает!

Возмущаюсь, скрывая улыбку. Нахал!

А Вселенная меня за что-то наказывает, постоянно сталкивая нас.

Или награждает?

— Не сегодня, — отказываюсь. — У меня сейчас сложный период. Прости, я опаздываю на работу.

— Это уже победа, — подмигивает Саша. — До этого ты просто отказывала. Кстати, ты прекрасно выглядишь.

На этот раз улыбку удержать не получается. Настроение зашкаливает, подпитывает мою самооценку.

Говорила же. Один вечер хандры, а сегодня всё будет хорошо.

Всё замечательно даже.

Пока я не приезжаю на работу.

Возле здания банка меня дожидается муж.

Я торможу, не понимая, как именно меня нашёл Рома. Я ведь… Я не говорила, где именно проходила собеседование.

Или всё же сказала?

Алимбаев стоит спиной ко мне, видно лишь чуточку лица. Но я его узнаю, столько ночей рассматривала эти три родинки на виске.

Так что сейчас узнать легко.

А вот муж меня не видит. Я делаю шаг назад. Вся уверенность слетает дуновением ветра. Я не готова разговаривать сейчас. Застигнута врасплох.

— Юля? — мужчина, словно почувствовав, резко разворачивается ко мне. — Какого черта ты устроила?! Где Кира?

— В садике, — отвечаю на понравившийся вопрос. — В обед заберёт няня. Как мы обсуждали.

— Мы не обсуждали, что ты с какого-то перепуга сбежишь от меня. Что это за бредовые документы?

— Это, Алимбаев, документы на развод. Я с тобой развожусь.

— Я не дурак, понял. Меня интересует почему! Какого черта, Юль! Ты… Твою мать! Ты таки с тем психологом замутила, да?

— Нет. Хочешь обсудить всё? Хорошо. Вечером. Я опаздываю на работу.

Я прохожу мимо мужа. Держу спину ровно, задираю подбородок повыше. Напускаю на себя уверенность, которая быстро тает.

Пусть Рома погадает весь день. Что случилось, почему я ушла. Ему не помешает немного подумать над поведением.

Муж резко перехватывает меня. Сжимает моё предплечье, останавливая. Пальцы впиваются сквозь пальто.

Словно железными кандалами сковало, не могу двинуться.

— Пусти, — я дёргаюсь, но хватка становится сильнее. — Ром, мне больно!

— Черт, — муж резко отступает, ерошит волосы. — Прости. Я не хотел. Сильно больно сжал?

— Много чего не хотел, но делал, да?

— Про что ты?

— Да так. Неважно. Вечером. В шесть. Вон в том кафе. Надеюсь, ты подпишешь документы и сэкономишь нам время.

— И не надейся, Юль. Я не собираюсь с тобой разводиться.

Значит, придётся идти сложным путём. Ни на что другое я не рассчитывала.

Я влетаю в банк, чуть опоздав. Юркаю в свой архив, пока никто не заметил. Быстро вливаюсь в работу.

Пыльная, конечна, но простая. Четыре года образования, два года опыта. Всё для того, чтобы теперь бумажки перебирать.