Книга Предатель. Цена обмана, страница 41 – Ая Кучер

— Ты это к чему? — приподнимаю бровь, хотя мне становится не по себе. — При чём тут мой адвокат?

— В честь него назвала сына? Залетела и мне подсунула ребёнка?

— Я бы с радостью, — шиплю, поднимаясь на носочки. — Тогда бы ты оставил меня в покое. Но мы оба знаем, чей это сын.

— Странно получается, Алия. Вдруг объявляется левый мужик, помогает тебя, имена так удачно совпадают.

— Делай тест ДНК.

Советую, зная, что именно тот покажет. А даже если вдруг Булат подкупит лабораторию… Мне же лучше.

Будет повод забрать сына и оспорить отцовство.

Муж словно пытается найти изъян во мне. Оскорбить и показать, что я ни чем не лучше его.

Ревнует так, если бы у него ещё осталось на это право.

Я выдерживаю суровый сканирующий взгляд, Булат меня отпускает. Растираю кожу, несусь впереди него.

— Вернись домой, — летит следом. — Я тебе это прощу, Аль. Последний шанс.

— Простишь? За то, что ты мне изменял? — качаю головой. — Ты невозможен. Я не собираюсь к тебе возвращаться. Никогда.

— Ты вернёшься. Когда поймёшь, что Ильдар останется со мной. Так ему не будет грозить никакая опасность.

— Какая опасность? — я резко торможу. — Господи, Булат, куда ты влез?

Муж молчит, а меня знобит от страха. Это из-за проблем в бизнесе? Муж что-то серьёзное учудил? Или просто пытается запугать меня?

Больше ни в чём не уверена, но ускоряю шаг. К детской площадке я практически лечу, пытаюсь взглядом найти Илю.

Я всегда старалась одевать сына в яркие вещи, чтобы найти. Может, няня сделала по-другому? Но я нигде не вижу…

— Как выглядит новая няня? — спрашиваю у мужа. — Ты обещал мне три часа с сыном. Они ведь уже начались!

— Три часа рядом со мной, — уточняет Булат, ведёт меня в сторону песочницы. — Так, я их не вижу.

— Что теперь? Мы ведь договорились. Если это новые игры, то не смешно. Хоть раз сдержи слово.

Я скрещиваю руки на груди, жду, когда Булат прекратит свой спектакль. Сканирую взглядом детскую площадку и окрестности в поисках тёмной макушки.

— Я их не вижу, — Булат повторяет ещё раз. Более… растерянно. — Они должны были ждать здесь.

— Усманов, это не смешно!

Только по лицу мужа я понимаю, что он и не шутит. Его взгляд так же бегает, а на шее начинает пульсировать венка. От волнения.

— Булат… — мир начинает плыть. — Наш сын пропал?! Его похитили?!

Я кручусь на месте. Оглядываюсь. Смотрю внимательно. Иля где-то здесь. Я знаю. Он не мог…

— Куда ты влез! — кричу, толкая мужа. — Где наш сын?!

— Я. Не. Знаю.

Булат тут же достаёт телефон, пытается кому-то позвонить. Оставляет меня в одиночестве.

Я не могу в это поверить. Он оставил сына с незнакомой женщиной? Даже охрану не оставил? Что же происходит?

Или нет. Я не вижу. А то, как орёт муж, подтверждает — нет сына тут. Исчез. Украли? Убежал? Что происходит?

Слова Булата доносятся урывками, почти не слышу. Голову обдаёт жаром, огонь пульсирует в висках и затылке.

Мой мальчик…

Ноги подкашиваются, я медленно плыву вниз. Шатает из стороны в сторону, будто страшный ветер обрушился на меня.

— Тихо, — муж подхватывает, держит меня. — Эй, посмотри на меня. Аля, черт возьми.

Булат похлопывает меня по щекам, откуда-то появляется вода. Я чувствую холодную лавку, пью вону.

— Значит, не ты, — выдаёт, рассматривая меня. — Ты ни при чём. Слишком яркая реакция.