Книга Соблазни мою жену, страница 2 – Алайна Салах

Но сейчас ее скучный домашний вид донельзя раздражает. Раздражает, что она растеряла свой лоск и утратила блеск в глазах, который я так любил. Раздражает настолько, что я считаю минуты, когда наконец смогу выйти из-за стола.

— Игорь, ты меня слышишь? — голос Лены звучит громче, чем обычно.

Я вздрагиваю. Не заметил, как с головой погрузился в размышления.

— Что? Прости, задумался.

— Я спросила, будешь ли ты дома в субботу? Ольга пригласила нас в гости.

Это вопрос с подъебом, я знаю. Она ловко скрывает упрёк за будничным тоном. Когда Лена возглавляла агентство, суббота по традиции была днем, который мы проводим вместе: кино, театры, рестораны.

Ее взгляд, устремленный на меня, заставляет чувствовать себя виноватым. А я, блядь, не хочу мучиться виной за нежелание проводить время с ней.

— Вряд ли. Много работы, — Я пожимаю плечами. Лгать ей стало слишком легко. — У нас сейчас сезон, сама понимаешь.

Кивнув, Лена отворачивается к окну, будто мои слова её не задели. Но я знаю, что задели. Чувствую, как она подавляет желание сказать что-то ещё. Когда-то она могла со мной спорить, теперь же просто молчит. Что меня, по большому счету, устраивает.

— Ладно, я пойду, — говорю, вставая из-за стола.

Она тут же начинает собирать за мной посуду, как будто это её долг, обязанность. Я убеждаю себя, что Лена сама виновата в том, что я потерял к ней интерес. Никого не привлекают серые домохозяйки.

В телефоне меня ждет сообщение от Анны: «Я соскучилась. Когда приедешь?».

Я снова могу улыбаться. Ее жизнерадостность компенсирует пустоту, которая витает здесь, дома.

— Ты снова допоздна? — долетают до меня тихий голос жены.

Мне чудится в нем то, чего я раньше не замечал. Может, это отчаяние? Или усталость от необходимости задавать вопрос, на который она уже знает ответ?

— Да, много дел. На ужин, скорее всего, не успею.

Она не оборачивается. Просто возвращается к мойке, не проронив ни слова.

Дверь квартиры я захлопываю с облегчением. Каждый раз, уходя, я будто я сбрасываю с плеч невидимый груз.

Лена

Я пытаюсь сосредоточиться на делах. Нужно чем-то забить голову, отвлечься, иначе мысли о том, в какое дерьмо превратилась моя жизнь, вновь начнутся копошиться как неугомонные насекомые. Постирать. Убрать. Приготовить ужин на завтра. Задачи донельзя банальные, но даже они порой кажутся слишком сложными для моего стремительно тающего айкью.

Пустота внутри с каждым днем растёт. Еще чуть-чуть и она поглотит меня целиком, и Пригожиной Лены, в прошлом умницы и красавицы, попросту не станет.

Остановившись у зеркала в прихожей, я пристально себя оглядываю. Кто эта женщина? Кожа серая и тусклая, вокруг глаз наметились морщины. Самое печальное, что внешний вид давно меня мало заботит. Потеря интереса к жизни пришла слишком рано. Мне всего-то тридцать три, но я чувствую себя на все усталые семьдесят.

— Что с тобой, Лен? — шепотом спрашиваю я у отражения. – Что случилось с вами обоими?

Я не могу назвать точной даты, когда наш брак с Игорем стал трещать по швам. Когда муж перестал смотреть на меня с интересом, а я перестала верить в то, что «мы» все еще существуем. Это, конечно, случилось не вдруг, а постепенно. В какой-то момент мы оба перестали стараться. Игорь продолжал отдаляться, я перестала находить в себе сил, чтобы бороться за его внимание. Уже несколько лет мы существуем рядом, будто случайные соседи. Даже странно, что эта мысль все еще причиняет мне боль.