Книга Папина дочка, страница 73 – Алайна Салах

Я разворачиваю смартфон к Марку, тянущемуся ко мне через стол.

— Думаю закрепить файл в актуальном вместе с кейсами «до/после». Надеюсь, будет смотреться не слишком мелко… Сейчас, подожди-ка…

Я тычу в иконку своего блога с намерением наглядно показать Марку то, о чём говорю, но вместо цветастой страницы с фотографиями открывается безликое окно авторизации.

— Хм… меня из профиля выбросило, — бормочу я себе под нос, заново вбивая данные.

В ответ на экране высвечивается короткое и безжалостное «Неверный логин или пароль».

Мои пальцы холодеют: что значит «неверный»? Я пользуюсь ими уже много лет и никогда не меняла.

— Что случилось? — осторожно переспрашивает Марк, уловив моё замешательство.

— Не могу войти в свой аккаунт, — растерянно лепечу я, в третий раз вводя адрес электронной почты вместе с нужной комбинацией знаков и цифр.

Попытки одна за другой терпят крах, и лишь ближе к десятой меня накрывает чудовищным подозрением: мой аккаунт, возможно, украден. Вместе со всей перепиской, бесценным контентом и полумиллионом подписчиков.

Дрожащими пальцами я тычу в строку «Забыли пароль?», вбиваю адрес почты, а сама обречённо жмурюсь. Такой пользователь не найден.

— Каролина…

— Меня взломали… — в отчаянии шепчу я. — Украли мой профиль.

— Подожди, — голос Марка доносится будто сквозь толщу воды. — Давай я у себя в подписках проверю.

Он углубляется в смартфон, деловито барабанит пальцами по экрану и, нахмурившись, смотрит в монитор, я не дышу в ожидании его ответа.

Сердце неровно стучит, то ускоряя, то замедляя ход. Если он скажет, что такого аккаунта не существует, значит всё…

— Не могу найти, — тихо признаётся Марк после затянувшейся паузы.

Последняя надежда исчезает со звуком лопнувшего воздушного шара. Всхлипнув, я закрываю лицо ладонями: меня словно вышвырнули из собственной квартиры, облили её бензином и подожгли на моих же глазах.

Александр

— Нам обязательно говорить об этом посреди рабочего дня, когда мой телефон дымится от звонков?

— А у тебя разве бывает подходящее время, Саш? После работы ты устал, на отдыхе тебя нельзя беспокоить. Так когда нам с тобой говорить? На презентациях, куда ты таскаешь меня как дрессированную собаку?

Я с силой сжимаю переносицу, чтобы не вспылить. Когда Настя злится, она переворачивает факты с ног на голову в расчете выставить меня мудаком, а себя — страдающей жертвой.

— Я думал, что светские мероприятия — это твоя стихия. Окей, принято. Больше тебя приглашать не буду.

— Видишь, что ты делаешь?! — взрывается динамик после секундной заминки. — Вместо того чтобы сгладить ситуацию, ты моментально бьешь по самому больному!

— Насть. Я предлагаю тебе разобраться в том, чего ты хочешь от наших отношений. Если все так плохо, так может стоит перестать друг друга мучить? Очевидно ведь, что я не даю тебе того, что тебе нужно…

— Как же ты меня достал, Руднев! Да что ты вообще обо мне знаешь?!

Я со вздохом откидываюсь на спинку сиденья, потому что в трубке раздаются гудки.

Истерика Насти становится последней каплей в переполненную чашу моей усталости. Я бесцельно тараню взглядом ярко-синюю вывеску «Бета-банка», куда приехал на встречу, и чувствую себя страшно заебавшимся.

Около тридцати перелетов в год, три масштабных проекта в разных странах, бесконечные встречи, переговоры, ужины, презентации… Пара-тройка недель отпуска, которые я себе позволяю, никак не закрывают потребность как следует отдохнуть. И чем старше я становлюсь, тем все более явным ощущается этот дефицит.