Книга Не мой парень, страница 76 – Алайна Салах

Я выхожу из такси около редакции Блисс, где сегодня запланирована моя первая пробная фотосессия. Я очень волнуюсь, что хроническое недосыпание отражается на моем лице, и фотограф попросту меня развернет. К счастью, этого не происходит: меня усаживают перед зеркалом, где профессиональными взмахами кисточки и расчески из обычной двадцатидвухлетней девушки превращают в звезду модного глянца.

Хотя нет ничего сложного в том, чтобы менять позы и играть мимикой, я чувствую себя вымотанной. Поэтому когда фотограф тянет вверх два больших пальца, давая понять, что результат его устраивает, я неприлично громко вздыхаю.

Возвращаюсь в гримерку, чтобы переодеться, но меня отвлекает мелодичный стук в дверь. На пороге стоит коротко стриженная девушка, по виду немногим старше меня, в обрамлении стильного костюма и модной дизайнерской оправы.

— Мисс Эллис, — сдержанно улыбается, не делая попытки войти внутрь. — Прошу прощение за вторжение. Я Эрин Робертс, корреспондент Блисс. Я к вам по просьбе мистера Шейвуда. Уделите мне несколько минут?

— Конечно, Эрин, — жестом приглашаю ее войти внутрь. — О чем, собственно, речь?

Девушка опирается на трюмо, заставленное баночками с косметикой и прижимает в груди планшет:

— У нас только что закончилась рабочая планерка, на которой мы обсуждали предстоящий выпуск журнала. Мистер Шейвуд рассказал, что помимо съемок вы работаете над крупным рекламным проектом, и в связи с этим, мы решили, что было бы интересно взять у вас небольшое интервью, чтобы немного познакомить нашего читателя с лицом августовского номера. Вдохнуть в него личность. Как вы смотрите на то, чтобы ответить на пару вопросов? — она улыбается и успокаивающе добавляет: — Ничего компрометирующего и провокационного, обещаю.

Я раздумываю всего несколько секунд, прежде чем согласиться. У меня никогда не брали интервью, и это как минимум интересный опыт. И, возможно, это поможет в моем трудовом будущем.

Эрин передает мне список намеченных вопросов, ответы на которые я обещаю прислать в течение недели, после чего финальный текст пришлют мне на согласование. Приезжаю в офис и закрываюсь в кабинете с Джорджем: он должен предоставить материал с учетом моих правок. На экране десяток моего мобильного горит десяток пропущенных звонков и несколько неотвеченных сообщений, но я решаю, что разберусь с этим позже. Не хочу отвлекаться.

Я вспоминаю об обеденном перерыве, когда руки начинает потрясывать от голода. Говорю Джорджу, что мы продолжим обсуждение позднее, и мы вместе покидаем мой кабинет.

По пути к лифту меня застигает звонок. На экране мигает номер Пола, парня Соф, и от чего-то сердце прокалывает иглой. Наверное, потому что за все время нашего шестилетнего знакомства Пол звонил мне от силы два раза.

— Пол? — выстукивают губы. — Все в порядке?

Прерывистое дыхание на другом конце заставляет стиснуть пальцы на телефоне сильнее и заточить слух.

— Софи…Она в больнице. — голос Пола глухой и прерывистый, как если бы он пытался задушить всхлип. — Попала в аварию…на шоссе Парквей.

Кожу продирает леденящий озноб, и пальцы немеют. Пытаюсь ухватить слова за невидимый хвост, но они вязнут в трясине беспорядочных мыслей: Софи…авария…плачущий Пол…нет, ерунда…Софи прекрасный водитель… Это какая-то нелепая шутка, которую мне хочется расслышать.