Книга Школа смерти, страница 45 – Ян Бадевский

Обернувшись, я просканировал говорившего внимательным взглядом. Прежде я не видел этого лицеиста — вероятно, он пропустил линейку и первое сентября.

Мы на равных.

Оба не знаем, с кем говорим.

Чувак производит впечатление волевого и достаточно отмороженного мудака, стремящегося всех вокруг подмять под себя. Крепкий, среднего роста, смотрит в глаза, играет желваками. Стрижка — почти как у меня. Кулаки сжаты. Не боевая стойка, но парень готов к активным действиям.

— Ты кто такой? — мой голос пока еще дружелюбен.

— Вадим Троицкий.

— Илья Невзоров, — представился я. — Тут полно свободных боксов.

— Знаю, — процедил Вадим, — но я выбрал этот.

— Когда?

— Сейчас.

— Мой тебе совет — не начинай.

— А то что?

— А то в грызло.

Позиция у меня неудобная — стою в одних трусах и носках, брюки в левой руке. Зато у чувака рюкзак за спиной. И зонт в руке.

Троицкий срывается с места.

Штаны швыряются в бокс.

Я спокойно жду, пока враг не ударит. Троицкий отрывается от пола и выстреливает ногой в прыжке. Я слегка отступаю вбок, перехватываю урода в полете и бросаю в стену. Грохот, скрип металлических ящиков, сдавленный крик — всё предсказуемо. Зонт падает на кафельные плиты.

Ситуация вышла из-под контроля, когда мой противник встал на ноги.

Держит удар.

Готов к бою.

Аккуратно снимает портфель, прислоняет к скамейке.

Мы сходимся, идет обмен руками и ногами. Я сразу понимаю, что влип в историю. Передо мной — мастер боевых искусств. Двигается плавно, бьет быстро, строит сложные комбинации. Локти, колени, пальцы и ладони. Получив болезненный тычок в ребра, я отступил и сменил стойку.

Прозвенел звонок.

— Аристарх, — процедил Троицкий. — Нельзя опаздывать.

Мне срать.

Я — хаос.

— Не можешь продолжать бой?

Вадим устремился в атаку.

Уклоняюсь от удара ноги с разворота. Лакированный ботинок врезается в бокс, оставляя вмятину. Выстреливаю кулаком в солнечное сплетение, попадаю в блок. Подсечка — Вадим поднимает стопу. И тут же делает шаг с подшагом, осыпает меня градом ударов. Блокирую, контратакую. Давно не испытывал такого удовольствия от поединка…

Свисток.

Мы замерли.

В раздевалку быстрым шагом вошел мужчина лет пятидесяти. Короткие седые волосы, тонкая косичка на затылке, бородка и усы. Спортивный костюм многое скрадывает, но фаната брусьев и турников видно сразу. На ногах — простые, как хрен, кеды. Рост у мужика был небольшой, но от него веяло мощью и уверенностью.

— Опоздание на урок, — констатировал учитель. — Драка в раздевалке.

Виновато молчим.

— Думаете, вам сойдет это с рук, — на лице физрука появляется ехидная усмешка. — Директор не особо пресекает всё это дерьмо. К счастью, в школе есть я. И вы сильно пожалеете, что встретили утро в моей раздевалке. Марш в зал.

— Мне бы штаны надеть, — выдвигаю резонный аргумент.

Физрук смерил меня презрительным взглядом.

— Минута. Обоим.

Переглянувшись с Вадимом, мы начали быстро переодеваться. Я справился за полминуты, мой оппонент не уложился в отведенное время.

— Медленно, — в голосе физрука послышалось недовольство. — Я запомню.

Шкафчик я заблокировал, проведя жетоном по ридеру.

Зал обрушился на нас многоголосьем и стуком мячей. Лицеисты разбились на небольшие группы и занимались своими делами. Девушки сидели на скамейках с планшетами и телефонами в руках, парни рубились в стритбол или перебрасывались волейбольным мячом.