Книга Лучший друг мужа, страница 14 – Агата Лав

Это мое.

Я помогаю провести занятие, а потом иду в свой кабинет, который заставлен картинными рамами. Мы с помощницей никак не выберем идеальный вариант для предстоящей выставки и это уже превращается в проблему. Или дело опять в моем чертовом педантизме? Я замечаю, что один багет лежит на моем столе, на него налеплен ярко-желтый стикер и размашистым почерком написано “Этот!” Я улыбаюсь, представляя лицо Тамары, когда она выводила короткое сообщение для нерешительной начальницы.

— Этот, – я киваю, соглашаясь с ее решением и сажусь за бумаги, чтобы проверить сметы.

А потом начинается цирк. Или новая история переписки с Кириллом в мессенджере. Я не решилась забросить его номер в черный список, подумала, что так он начнет искать другие пути и черт его знает, не пересекутся ли они тогда с Вадимом.

— Ты заблудилась?

В первом сообщении лишь короткий вопрос, который очень легко проигнорировать. Хотя интуиция сразу подсказывает, что будет продолжение.

— Мира, Мира… Читаешь с главного экрана? Даже не открываешь? Но я же знаю, что читаешь.

Через пять минут прилетает фото. На экране горит малюсенькая миниатюра, на которой ничего не разобрать. И я открываю приложение, проклиная Кирилла и прекрасно понимая, как он будет доволен, когда увидит, что его банальный ход сработал.

На фотке оказывается вид из окна его номера. Смазанный и с поруганной композицией. Идиот.

— Такое можно присылать? – спрашивает Кирилл тут же. – Это прилично?

Я молчу, но кладу телефон перед собой с горящим экраном переписки. Я решаю заниматься своими делами и иногда поглядывать, куда выведет его фантазия дальше.

— Тут еще кровать есть. Мягкая.

И фотка измятой двуспальной кровати.

— Ты будешь на ней. Я тебе обещаю. Без шантажа.

Минута тишины.

— Я бы разозлился, если бы ты приехала после того сообщения. Хотел проверить, помнишь ли ты меня… Какой я.

Я читаю его строчки и проигрываю. Я чувствую, что его слова отдаются внутри, расходясь кругами из неназванных эмоций, и по-хорошему не нужно это читать. Я же понимаю, что Кирилл утягивает меня в свою игру. Но я боюсь зажмуриться, как боюсь упустить его из виду. Вдруг так будет только хуже?

Поэтому я открываю заметки и начинаю писать туда ему ответы. Меня раздирает и я хочу ему ответить, но разум пока не спит. Я снимаю зуд с пальцев и заодно выговариваюсь, но оставляю ответы лишь в своем телефоне.

— Я не помню, какой ты. Никогда и не знала.

Я правда так думаю, а Кирилл не успокаивается и присылает новое сообщение:

— Насильно мне ничего не надо, Мира, сама попросишь. Как всегда просила.

— Всё прошло. Больше ничего не будет, – у меня сама-собой выходит мантра. – Оставь меня в покое. Пожалуйста.

— Видишь, я готовился к встрече?

Кирилл отправляет мне селфи из ванной, на котором крупным планом показывает развитую… черт, идеальную до невозможного предела мускулатуру. Проработанные мышцы бугрятся, а косые мышцы уводят взгляд ниже. Я узнаю его черты, те самые, что ниже подбородка, и сама не замечаю, как проваливаюсь в эту бездну с головой. Разглядываю и сверяю по памяти…

— К черту! – я зачем-то набираю это слово, наверное, чтобы не выругаться на всю комнату.

— Сними меня, малышка. Я хочу.

— Мира, хватит. Не играй с ним.

— Крупно. Глубоко… Много раз.

— …