Книга Выжить после предательства, страница 65 – Алиса Мур

Адреналин струится по венам огненной лавой. Я несусь по улицам, лавируя между машинами, игнорируя клаксоны и проклятия — да гори оно всё синим пламенем! Все мысли только об Арине.

Краем глаза замечаю, как на меня несётся бронированный бегемот на колёсах! Инстинкт вопит: «Уворачивайся, болван!», но Too late, my friend, как говорится, поезд ушел… или, скорее, джип приехал!

Удар! И тут же во всем теле взрывается психоделический фейерверк боли, словно меня разом обкололи иголками вуду, щедро приправив перцем чили! Мир встает с ног на голову, чувствую себя космонавтом, потерявшим ориентацию в открытом космосе!

Букет из пионов и роз, предназначавшийся для любимой, превращается в кровавое месиво, осыпая меня дождем алых лепестков! Романтика, чтоб ей…

Сознание играет в салки с реальностью, но сквозь чертову симфонию боли, врывается какофония звуков — кто-то открывает двери, в уши впивается смачный мат, достойный пера Шекспира, только гораздо более грубый. Приоткрываю глаз, вижу двух шкафов — здоровенных бугаев в черном, вымуштрованных, как солдатики. Видок у них… будто вышибалы на подработке в аду!

— Босс, клиент почти готов, — докладывает один из этих «мастеров спорта по набиванию морды». «Почти»? Да щас! Пока эти два болвана, обсуждают мой скорый билет в один конец, рука, шарит в бардачке! Ага! Вот он, мой старый друг — верный Glock 19! Одним рывком открываю дверь, вернее, то, что от нее осталось — теперь это произведение в стиле "авангардный металлолом".

Инстинктивно вскидываю пистолет, целясь в ближайшего громилу. Вижу в его глазах смесь удивления и паники. Не ждет он такого поворота, видать, привык, что жертвы обычно визжат и брыкаются. Мой же старый добрый Glock смотрится в моей руке ну, скажем так, вполне убедительно. Как аргумент в споре о преимуществах вегетарианства в стейкхаусе.

— Шаг влево, шаг вправо — стреляю без предупреждения, — хриплю, стараясь придать голосу уверенности. Боль пронзает всё тело, но отступать некуда. Арина… Нужно добраться до Арины.

Двигаюсь, как раненый зверь, прикрываясь покореженным металлом, стараясь не терять этих амбалов из виду. Главное — выиграть время. Добраться до телефона. Вызвать помощь. Живым добраться до Арины. И пусть только попробуют помешать. За Арину я любому устрою персональный филиал ада на Земле.

С трудом вытаскиваю телефон из кармана, пальцы дрожат, как у наркомана в ломке. Набираю номер Полины, черт бы побрал эту гребаную сенсорную панель! — Поля, это я. Слушай внимательно. Меня только что сбили, кажется, какие-то отморозки. Я сейчас нахожусь… — пытаюсь сориентироваться в пространстве, но голова раскалывается, как перезрелый арбуз. — Кажется, это где-то на пересечении улицы… Черт, неважно! Главное, набери службе безопасности. Скажи, что напали. И самое главное — быстро поезжай домой. В дом не заходи, дождись пока приедет кто-то из моих ребят!

Пока Полина тараторит что-то в ответ, отключаюсь и прячу телефон обратно в карман. Нужно двигаться. Шкафы все еще стоят на месте, явно не ожидая, что я окажу им такое сопротивление.

— Ну что, касатики, замерзли? — кричу им, чувствуя, как кровь стекает по лицу. — Сейчас согрею!

Не дожидаясь их реакции, делаю выстрел в воздух. Грохот сотрясает все вокруг, кажется, даже у ворон, сидящих на ближайшем дереве, начинается нервный тик. Шкафы наконец-то оживают и начинают двигаться в мою сторону. Отлично. Игра началась. Но прежде чем начать танцы со смертью, надо позвонить одному старому другу, у которого точно есть ответы на вопросы, кто заказал этот банкет. Пока шакалы крадутся, набираю давно забытый номер и жду, пока этот старый брюзга поднимет трубку.