Книга Проклятье, с*ка! Книга 2, страница 44 – Антонио Морале

— Говорю же, управились быстро. — донёсся до меня довольный голос Белошеева.

Я достал из кармана телефон и набрал номер Ольки. Один гудок… второй… пятый… Тишина.

— Я отойду… — пробормотал я, и, не дождавшись ответа увлечённых разговором и спором коллег, вышел из кабинета.

Нужно ехать домой. Если Олька не там… Может, я зря паникую? Ну встретила подругу… Или просто загуляла. Я же не знаю её толком. Может ей надоело играть со мной в игры, и она решила расслабиться. Может быть…

Я не заметил, как байк донёс меня до нашего дома и как я очутился на нашем этаже, кишащим незнакомыми мне людьми. Откуда они все здесь взялись? Кто-то перегородил мне дорогу, не давая пройти. Я поднял глаза и уткнулся в полицейское удостоверение.

— Старший лейтенант Грибоедов. — представился молодой парень, выглядевший лет на пять старше меня. — Ты куда направляешься?

— Домой.

Я бросил взгляд ему за спину. Двери нашей квартиры открыты нараспашку, в квартире и на площадке суетятся какие-то люди.

— Это твоя квартира? — кивнул он на нашу дверь.

— Да. Мы с женой снимаем её.

— Хм… Можно твои документы?

Я молча протянул ему часы, которые он отсканировал, быстро глянул на дисплей сканера и на моё лицо.

— Климов Максим… — задумчиво пробормотал он.

— Да, это я.

— Когда ты видел свою жену последний раз?

— Какого хера?! Что происходит, ты можешь нормально сказать, старлей?

— Твоя жена мертва, парень. Нас вызвали соседи, слышавшие громкие звуки ссоры ночью. Вы ругались?

— Нет. Её вообще не было дома ночью, она не ночевала. Я ушёл утром, когда её ещё не было.

— Не было? Но соседи слышали… — лейтенант нахмурился. — Она… гуляла или ночевала у друзей? Вы поссорились? — продолжал допытываться он.

— Нет, она была на службе. Я могу взглянуть на тело?

— Пока нет.

— Может это не она? Нужно опознание. — уверенно заявил я.

— Ольга Климова. — лейтенант пожал плечами. — Мы взяли анализ ДНК. Всё сходится по базе. Опознание не обязательно. — он помялся. — Ладно, пошли проведу. Иди за мной и ничего не трогай. И не рыпайся.

— Как… — спросил я его в спину, следуя за ним в нашу квартиру, сглотнул подступивший к горлу комок и задал другой вопрос: — Установили время смерти?

— Да. Примерно 12 часов назад. Где ты был в это время?

— Дома. Спал.

— Здесь дома? — удивился он.

— Да! Здесь дома. — немного жёстче, чем мог бы, ответил я.

— Твоя жена тоже была дома?

— Я же сказал, она была на службе и не ночевала дома.

— Кто-то может это подтвердить?

Бля! Мы остановились на пороге нашей спальни. На полу комнаты, перед большим панорамным окном лежала Олька. Мёртвая Олька. 12 часов. Сука! Так далеко назад я не прыгну. У меня просто не хватит сил, это я точно знаю. Я или просто сойду с ума, или сдохну. Сука! Олька мертва. Моя Олька…

— Кто-то может подтвердить то, что твоя жена была на службе ночью? — повторил старший лейтенант.

— Ты меня подозреваешь в убийстве? — слегка удивился я, хотя нихрена удивительного в этом не было.

— Это стандартный вопрос. — он равнодушно и вполне естественно пожал плечами. — Чтобы вычеркнуть тебя из списка.

Я это прекрасно знаю… Первый подозреваемый всегда муж. Или дворецкий. Но дворецкий это из плохеньких фильмов, и у нас из дворецких только охрана где-то на задворках нашего маленького жилого комплекса. Но они на дворецких не тянут по сюжету… Сука! Что за бред лезет в мою голову?!