Онлайн книга «Проклятье, с*ка! Книга 2»
|
— Кто? — Что «кто»? — шипит он в мою сторону, ненароком брызжа капельками слюны. — Ты тупой? Кто заказал? — Не знаю! Ну не знаю я нихера, хоть убей! — отрицательно машет головой и рефлекторно прикрывает колено от меня. — Система такая. Никто ничего не знает, чтобы в таких вот случаях обезопасить и систему, и заказчика. — И как вы выполняете тогда заказы? — Да как… Всё через контору. — Так вас же кинут. — удивляюсь я. — Могут не заплатить. — Оплата только вперёд, на неотслеживаемый счёт. Да и работаем мы только с надёжными людьми. У нас наработанная база и постоянные проверенные клиенты. Только люди из самых верхов. — Где? — Что «где»? — то ли пытается оттянуть время, то ли правда не понимает моих вопросов. — Да погоди, не бей! — моментально среагировал он на мой замах, прикрыв колено руками. — Нормально спроси. Где наша база? Где мы встречаемся после? Где наш главный? Нормально вопрос задай! — Где вы убили девчонку? — Зачем тебе? Там уже ниче… Сука! — завопил он после моего удара, и мне снова пришлось прикрывать его рот рукой. — Просто отвечай на вопросы, это не сложно. — Улица Моцарта 72. Доволен? — Теперь да… Тихий выстрел. Откинувшаяся голова на спинке кресла и аккуратная дырка во лбу. Теперь я доволен. Самую малость. Только Ольку это не вернёт. Смотрю на часы. Уже восемь. Мои все на работе. Звоню Ломову и через секунду слышу его сопение в телефоне. — Да, Макс! Опять что-то случилось у тебя? — Да, Михал Сергеич. Случилось. Скажите, а Белошеев уже на работе? — Да, видел его с утра. — Можете узнать, по какому адресу они ночью проводили операцию? — А зачем тебе? — с небольшой задержкой, спрашивает капитан. Молчу. Что я ему скажу? — Макс? — окликает он меня. — Да, я здесь. — Сильно нужно? — Сильно. Тяжёлый вздох. Сопение. Скрип его кресла. — Ладно. Сейчас гляну в базе, повиси на телефоне. — недовольно ворчит Ломов, но не отказывает ведь! Долгое ожидание, которое, казалось, тянулось бесконечно, и снова голос Ломова в трубке через секунд тридцать: — Моцарта 72. — Спасибо, Михал Сергеич. — Макс. — окликает он меня, не дав сбросить звонок. — Да? — Ты будешь сегодня? — Да, буду через полчаса… Немного задерживаюсь. Дома неприятности… — Хорошо. Мы ждем… Моцарта 72… Значит, кто-то слил адрес операции по коррупционеру. Но почему Олька? Что за херня? Или не только она? Я ведь ничего не знаю. Сука! Не спросил у этих дебилов, заказ был только на Ольгу, или ещё на кого-то? Да я как-то и не думал больше ни про кого. Не могла же вся группа исчезнуть. По крайней мере, Белошеев на месте, и он старательно делает вид, что ничего не знает, хотя он в ответе за каждого члена своей группы. Сука! Всё вокруг него крутится! Совпадение? Вряд ли… Ну что ж. Значит, мне нужен капитан Белошеев. Пора нам поговорить с глазу на глаз. Если я буду не прав, я просто откачу время на пять минут назад, и мы снова будем с ним просто коллегами… Глава 9 Узор горел огнём. Пылал и жёг кожу. Я был уверен на 200%, что он не выдержит и перегорит и новый такой я нанести уже не смогу. Не в этой жизни. Любой другой — да, но не Узор Сурка… Вопрос не в этом. Вопрос — когда он перегорит? После моего очередного воскрешения, или после моей смерти? Если второе, то возродиться я больше не смогу. Сука! Проклятье! |