Книга Форс-мажор. Пробуждение. Книга 1, страница 134 – Александр Быченин

— Всё, ушёл!

— Куда?

Я вопросительно уставился хакеру в лицо, и тот снизошёл до объяснения:

— Вниз, на Отохимэ!

— На планету⁈ — не поверил я своему счастью.

— Да, Рё-сан, — кивнул, или, скорее, бессильно уронил патлатую головушку Эшворт. — Всё, его можно не ждать. Этот маршрут… в одну… сторону. Ниппель…

Фига се его накрыло! Как будто сдулся. Да и вообще какой-то он странный… прямо как кэп Исихара незадолго до кончины. Ну-ка, посмотрим поближе… где мой автоприцел с зумом?..

Эй, а ты чего сбледнул-то? И… схуднул, что ли? Как минимум, щёки обвисли. Да и скафандр болтается… и дымка какая-то странная, как марево в жару… или больше на пар смахивает. Да ты, никак, испаряешься⁈ Фига се!

Впрочем, задаться всеми этими вопросами вслух я не успел: Джун, по ходу, и сам прекрасно понимал, что с ним творится что-то неладное. А ещё, по всему судя, отлично знал, как с этим бороться. Потому что на этот раз грозно наставленный пулевик его не остановил — проигнорировав и мой рык, и мой бешеный взгляд, хакер выпростался из кресла (едва не навернувшись на подломившейся ноге) и чуть ли ни «рыбкой» сиганул к кэпу Исихаре. Ну, к тому, что от него на данный момент осталось. Правда, не подрасчитал и рухнул с недолётом, что его, впрочем, не остановило — пополз на карачках, приговаривая, как заведённый:

— «Сыворотка»! У него точно есть, я знаю!..

Фига се его переклинило! — с каким-то даже сочувствием подумал я, с безопасной (ну, относительно) дистанции наблюдая за изрядно схуднувшим хакером. Причина этой метаморфозы сомнений не оставляла… зато оставляла слизистый отблескивающий след, что протянулся за айтишником, пока тот полз до останков кэпа Исихары. Да и сейчас с Эшворта сочилось — из всех, так сказать, щелей. Хорошо хоть, пока только «худеет», «испаряя» относительно летучие фракции… а вот чего именно фракции — поди, знай! Чего-то. Я к тому, что шкура не растворяется, как у бедолаги-капитана совсем недавно. Видимо, есть какой-то ограничитель у пока ещё живых… ну, пусть будут заражёнными, как их ещё-то обозвать? В общем, встроенный в организм. А как только оный организм утрачивает по той или иной причине функциональность вкупе с жизнью, то и процесс интенсифицируется. Совсем как Артур Дж. Эшворт, который с каждой секундой суетится всё больше, а толку от этого всё меньше. А всё потому, что действует без системного подхода, шарит по скафандру, как придётся, да и то лишь по открытой части, поскольку своротить тяжеленный десантный скаф с места для него задача непосильная. И это факт.

Но и о помощи не просит. Или не надеется, или просто не сообразил. Ну, либо не желает привлекать внимание конкурента.

— «Сыворотка»… точно… есть! Я же видел… ну где, мать твою⁈

Н-да… а ведь ещё пара минут в таком вот режиме, и всё, кранты! Я же вижу, что движения всё медленнее, а дыхание всё нестабильнее… эх, душа моя широкая! И щедрая, как это у россов водится…

— Эй, болезный! — окликнул я хакера.

— «Сыворотка»… «сыворотка»… где «сыворотка»?.. — напрочь проигнорил меня тот.

Чёрт! А ведь он кого-то очень напоминает… какого-то литературного героя, перекочевавшего в синематограф… что-то из классики… так и вертится на языке: моя прелессссть!.. Что-то там про голого интеллигента. Впрочем, пофиг.