Книга Операция «Сафари», страница 103 – Александр Быченин

— Вроде все, – облегченно выдохнул я, рассчитавшись с продавщицей – могучего сложения прапорщиком тыловой службы. – Можно возвращаться.

— Мыльно-рыльные принадлежности не забыл? – напомнил Сашка.

— Не-а, свое есть.

— Тогда поехали. По пути еще в «Приют рожденных ползать» заедем.

— А это что за?..

— Бар, – пояснил напарник. – Владелец, Верещагин Гена, с юмором человек. Он заведение позиционирует как настоящий ирландский паб, ассортимент и интерьер соответствующие. Так вот, он говорит, что из настоящего ирландского паба клиенты должны выползать, и никак иначе. Отсюда и название.

— Давай заглянем. – Признаться, ирландский паб в условиях Чернореченска меня заинтриговал несказанно. – Стесняюсь спросить – а зачем?

— Ну ты даешь! – удивился напарник, заняв водительское место. – За пивом конечно же. Баня без пива как пиво без водки, деньги на ветер.

Баня – это всегда хорошо. А с пивом, да в приятной компании, так и совсем замечательно. И если вы думаете, что я начну отказываться, спешу вас огорчить – не дождетесь.

Искомое заведение было недалеко, буквально в паре кварталов от «Военторга». Как и Михалычев лабаз, паб прятался в цокольном этаже большого офисного здания, однако по огромной вывеске его с легкостью мог обнаружить любой желающий. На ней так и было написано: «Приют рожденных ползать». И чуть ниже мелким шрифтом: ирландский паб. Видимо, чтобы устранить последние сомнения. В сгустившихся сумерках неоновая подсветка и вовсе сводила вероятность ошибки к нулю. Парковка у столь солидного заведения почему-то пустовала – пара угловатых «козликов» и один «бобик» не в счет. Ну и мы приткнулись сбоку.

— А чего это тут пусто? – поразился я. – Или рано еще?

— Не, – помотал головой Сашка. – Просто Гена о репутации заведения заботится, поэтому подавляющее большинство посетителей действительно из бара выползают. Ну и как в таком состоянии машину вести? Вот все и стараются пешком добираться, а до дома на общественном транспорте или на такси, если уж совсем в уматину. Это машины персонала. Ну и такие, как мы, – проездом.

Протиснувшись в низкую дверь из потемневшего дуба, мы оказались в обширном плохо освещенном зале, оформленном в псевдоирландском стиле: повсюду благородное дерево, тяжелая деревянная мебель, на столах перед посетителями кружки староанглийского стандарта – пинты и полупинты. На фоне равномерного гула голосов и стука посуды звучал какой-то кельтский мотив, наполнявший окружающее пространство стоном волынки. Действительно, атмосферное заведение.

Сашка, не обратив на царивший вокруг бардак внимания, прошествовал к барной стойке, за которой скучал парень лет двадцати пяти. При виде Иволгина тот покинул свое место и вышел нам навстречу. По виду типичный славянин – белобрысый, курносый, со смеющимися серыми глазами. Только одет странно: белая рубашка с пышным жабо, черный пиджак, килт в зеленых тонах и блестящие туфли в комплекте с белыми гольфами.

— Привет, Ген! – протянул Сашка руку. – Знакомься, это мой напарник. Тоже Александр.

Гена кивнул, ответив на мое рукопожатие, и вопросительно уставился на напарника.

— Как обычно, темного на вынос?

— Именно.

— Сейчас будет.

Хозяин заведения скрылся в подсобке, а к нам припорхнула миниатюрная девица – тоже в псевдоирландском одеянии – и предложила налить пива. Мы, понятно, отказываться не стали, и уже через несколько секунд потягивали портер из полупинтовых глиняных кружек.