Онлайн книга «Тот самый парень из порно 2»
|
— Не-не-не, я без наркотиков! — Ну и молодец, — шмыгает носом Олег. — А то Монро этот ваш у меня столько первоклассного снюхал! Терпеть не могу этого гондона. — Он не гондон, — я падаю в кресло и задираю ноги на пуфик, они стонут от счастья после танцев на каблуках. — Он… то, на что его надевают! — Жжешь, Лильчик! Жжешь! — ржет Олег. 03 am Мы на крыше, ветер рвет волосы, вокруг до хрена народу — полуголого, в странных костюмах, с разноцветными волосами. Кто-то сигает в бассейн с вышки, кто-то визжит и барахтается в джакузи среди розовой пены, кто-то обливает всех шампанским из огромных бутылей. Гремит, взвиваясь в ночное небо Лос-Анджелеса «Party like a russian» со сцены на самом краю крыши. — Это Робби Уильямс?! — восторженно пищу я. В руке у того бутылка шампанского, в другой — микрофон. — Люблю эту песню! — делится Олег. — Душевная! Эй! Он подзывает мордоворота, кивает на сцену: — Еще разок пусть споет, сбашляй, сколько надо. Какой там Робби Уильямс, я пялюсь на Олега — он больной! Господи, я о таких понтовых нуворишах только читала раньше! Тот отхлебывает коктейль из бокала для мартини и вдруг делится: — Кстати, по секрету… Белка моя пыталась твоего развести… Так он не дался. Злая приехала — жуть! Только тссссс! — Ты откуда знаешь?! — Визжала подружке по телефону! До сих пор думает, я французского не знаю. — А ты знаешь? — Я нет, гугл-переводчик да! — Часто она так у тебя… гуляет? — Часто… — Олег опрокидывает бокал в себя и отбирает следующий у танцующего парня с зелеными волосами и безумными глазами. — Красивые мальчики ее страсть. Заводит себе фаворитов. У королевы должны быть фавориты, как думаешь? Жеребцы типа твоего! — Угу, — мрачно киваю и тоже тянусь к бокалу. — Да ладно, не злись, Белка не злая баба-то! — Олег хлопает меня по плечу. — Просто не врубается, что у тебя такие пиздострадания, думает, это все игрушки. И ты расслабься. Над крышей вновь взмывает жесткий ритм, и Олег вскидывает руку с бокалом вверх: — Party like a Russian! End of discussion! 04 am Мы сидим в тихом ресторанчике с низким потолком и тесно стоящими столами. Вокруг — такие же плешивые пузанчики, как Олег, просто близнецы-братья. И все они пьют водку, рассуждают о политике, размахивая вилкой с нанизанным соленым грибочком и матерят кого-то по-русски в телефонные трубки. Кажется, я сказала, что соскучилась по картошке с селедкой среди всего этого ЗОЖа, и Олег тут же приволок меня в это место. — Еще водочки? Селедка и-де-аль-на-я. Картошка пахнет подсолнечным маслом и укропом, и без водочки этот рай — деньги на ветер. — Не могу понять, что тебе надо от Америки? Летела бы в Париж, — развалившись на стуле, лезет не в свое дело Олег. — Я люблю Дэрила, — объясняю я. — И пытаюсь вписаться в его жизнь. — Но почему его? Тут есть народ богаче и симпатичнее! — он обводит зал вилкой с нанизанным грибочком. Хмыкаю. — Я понимаю, раньше у тебя не было выбора, Лилюсь, но мы-то уже не в Канзасе, Элли! Точнее наоборот… — он жует грибочек и поднимает хрустальную рюмку для тоста. — Ты больше не в России, где в сорок уже старуха. Ты тут молодая красотка, экзотический цветок, горячая женщина! Ты свистнешь, и у тебя будет сто таких, как Дриллер. — За это! — прерываю я его, мы чокаемся и выпиваем. |