Книга Ссыльный, страница 120 – Юрий Уленгов, Алекс Хай

Вокруг дома виднелись остатки забора, а за ним сад. Яблони, сливы, бузина — всё разросшееся, одичавшее и переплетённое до неузнаваемости, но по расположению деревьев видно было, что когда-то их сажали рядами, ухаживали, подрезали. Большой сад…

Дальше был огород. Грядки заплыли землёй и мхом, но линии ещё проступали, ровные и параллельные. Кто бы тут ни жил — жил обстоятельно, жил долго и не бедствовал.

Я перешагнул забор и двинулся к крыльцу. И в этот момент под ногой что-то хрустнуло. Я пригляделся. Кость. Рядом была ещё одна. Костяк — мелкий, звериный, разбросанный по траве. Дальше ещё один, уже покрупнее — рёбра и хребет. Олений череп с рогами, полузасыпанный листвой. А возле самого крыльца — кости, которые были совсем не оленьи, и зубы в челюсти были вполне человеческие.

Сжав штуцер крепче, я огляделся. Когда в последний раз я видел нечто подобное, закончилось это нехорошо. Я потянулся даром — осторожно, самым кончиком. Мертвяков не было, ни одного огарка нечеловеческого разума. Зато из дома тянуло… Чем-то. Будто оттуда шёл какой-то зов, на который откликался мой дар. И чем ближе я подходил к крыльцу, тем сильнее был этот зов.

Удивительные дела…

Я подошёл крыльцу, поднялся по ступеням, переступив через проломленную среднюю, вздохнул — и толкнул дверь. Петли заскрежетали, изнутри дохнуло пылью и сухой темнотой.

— Ну что ж, — пробормотал я, будто сам себя подбадривая — Пойдём, посмотрим, что тут за ответы…

И решительно шагнул внутрь.

Внутри было темно, пыльно и на удивление сухо.

Я ожидал увидеть руины — прогнившие доски, плесень по стенам, лужи на полу… Крыша-то провалилась, дождь и снег должны были за эти годы превратить избу в труху. Но нет. Гниль добралась до стропил и перекрытий, однако ниже, в самой избе не было ни плесени, ни сырости. Будто кто-то провёл черту и сказал: досюда можно, дальше — нельзя. Стены стояли крепко, пол подо мной не проваливался, и даже брёвна, хоть и потемнели от времени, выглядели куда здоровее, чем иные в Малом Днище.

Странно.

Я огляделся, привыкая к полумраку. На первый взгляд — обычная крестьянская изба. Горница, кухня, полати под потолком… Покосившаяся печь в углу, на ней — горшки, покрытые таким слоем пыли, что цвет глины под ней только угадывался. Под потолком на кухне — пучки трав, развешанные когда-то на просушку. Истлели давно, рассыпались, и от них остались только сухие стебли да бурая труха на полу.

Пыль лежала везде: на лавках, на столе, на подоконнике, на печной заслонке. Годами сюда никто не заходил. Мои следы на полу были единственными — тёмные отпечатки мокрых сапог на сером.

Стол, лавка, ухват у печи, крынка на полке, рушник на гвозде — серый, истлевший, но ещё узнаваемый. Изба как изба. У Ерофеича — и та побольше будет.

И вот за этим я топал через болото? Ради этого рубился с утопцами, тонул дважды и чуть не сдох?

А разговоров-то было… Комариная плешь, Ведьмин остров, дом на болоте… «Не ходил бы ты, барин, сгинешь!» А тут — печка, лавка и пучки сухой травы. Ответы, значит. Ну-ну.

Я прошёлся по горнице, трогая стены и заглядывая в углы. Горшки в печи были покрыты коркой чего-то засохшего. На гвозде под полкой висела связка ржавых ключей. На столе остался огарок свечи в глиняной плошке. Всё мёртвое, пыльное, давно забытое.