Книга Девочка моя, страница 55 – Юлия Резник

Смотрю на имя, высветившееся на экране. С беспокойством пробегаюсь взглядом по лицу Андрея в попытке понять, успел ли он увидеть, кто мне наяривает. И если да, как на это отреагировал.

Его рука все еще лежит у меня на бедре. Горячая и тяжелая. Большой палец медленно скользит по джинсовой ткани, и от этого нехитрого движения от сладкой точки внизу живота по телу расходятся раскаленные волны.

Нет, это чересчур.

— Извини, я пойду. Уже поздно.

Сбрасываю звонок и переворачиваю телефон экраном вниз. Андрей медлит еще секунду, будто собираясь с силами, затем все же убирает руку.

— Ты решил обидеться? — спрашиваю, стараясь придать голосу легкость.

— С чего бы?

— Вот и я спрашиваю. Но если все окей, тогда до завтра, да?

Неловко чмокаю Чарского в темноте куда придется, кажется, в подбородок. Подхватываю сумочку и выхожу из машины. Телефон снова звонит. Я опять сбрасываю. Хотя по-хорошему, конечно, надо бы ответить. Нечего прятать голову в песок. Мы с Гуськовым вполне разумные люди и в состоянии поговорить без истерик. Наш развод служит тому доказательством. Теперь же осталось просто объяснить Мише, что ничего у нас не получится. Мы попробовали. И не вышло. Потому что к прошлому нет возврата, как бы мы порой не хотели к нему вернуться. И чем быстрее я покончу с этой двусмысленной ситуацией, тем лучше. Для него. Для меня. Для Андрея, которого явно триггерит наше общение.

Вот только сейчас я не могу говорить. Совсем.

У меня до сих пор горят губы. А тело будто живет отдельно от головы, нагло саботируя попытки рассуждать здраво. Все мои мысли заняты Чарским, и я просто не готова впускать в них Мишу. Даже на минуту. Это было бы почти неприлично.

Ночной воздух ударяет в лицо прохладой. Тело мгновенно покрывается мурашками — в салоне авто было ощутимо теплее. Во дворе тихо. Машины привычно выстроились вдоль бордюра, перекрывая всякую возможность пробраться к крыльцу. Вот сколько раз им говорили, что так нельзя?! Приходится пройти гораздо дальше, чтобы найти местечко, где можно протиснуться сначала к тротуару, а потом и к пятачку перед парадной. Несколько раз оборачиваюсь, провожая взглядом удаляющийся мерседес Чарского.

На улице никого. И слава богу, никто не видит, как блаженно я улыбаюсь. У мусорных баков шуршит пакет. В припаркованной через дорогу машине на секунду вспыхивает слабый свет и тут же гаснет. Наверное, кто-то тоже только подъехал.

Я замедляюсь. Сама не понимаю зачем. Оглядываюсь через плечо, испытывая не поддающееся пониманию волнение. Странно.

Достаю ключ. Магнит почему-то срабатывает не сразу. Приходится несколько раз потыкать им, то так, то сяк. Наконец, дверь поддается. Не страдающая вроде бы манией преследования, я зачем-то опять оглядываюсь, прежде чем зайти. Но все спокойно. И там, на улице. И здесь, в подъезде. Тяжелая дверь с грохотом захлопывается за спиной, окончательно отрезая меня от ночной прохлады. Я машинально прислоняюсь к стене, ловя себя на том, что улыбаюсь, как идиотка. Нет, серьезно. Мне тридцать лет. Я развелась. Потеряла ребенка. Пережила столько всего, что, казалось, способность вот так без причины сиять осталась где-то в далеком прошлом. Но нет. Мне опять хочется смеяться. Петь песни и танцевать. И лишь одно скребет где-то на подкорке.