Онлайн книга «Падение в бездну»
|
Его наглый голос до сих пор звенел у меня в ушах и причинял чуть ли не физическую боль. Мне хотелось кричать от несправедливости и от собственного бессилия: «Как он посмел⁈ Два миллиона сто тысяч долантов! Сорок пять рублей тридцать семь копеек за штуку! Это же… это же моего годового бонуса хватит разве что на пару нулей из этой суммы! И все это — каким-то грязным трюком, лазейкой, в которую я не смогла ткнуть пальцем из-за какого-то дурацкого флага главного разработчика!» Я сжала кулаки так, что ногти со всей силы впились в ладони, но я не обращала на это ни малейшего внимания. Его самодовольная физиономия, его улыбочка… «По вашим же правилам!» «Да, правила. Но разве правила созданы для таких, как он? Для серой массы игроков, которые должны пахать в локациях, покупать бустеры за реальные деньги и благодарно лизать пятки корпорации? Нет! Они созданы для НАС, для избранных, кто держит всю систему! А этот… этот Атон-Д’Арим… Он просто мышь, сожравшая сыр прямо из-под носа у кота! И главный разработчик… этот старый параноик, наложивший запрет на его дело… Он ЗАЩИЩАЕТ эту мышь!» Мысли обжигали, но тем не менее постепенно перетекали в конструктивное русло: «Если его защищает такой человек, значит, у игрока есть покровитель на самом верху. Получается, что официальными методами через отдел контроля, мне его не достать.» Страх перед главным разработчиком был холодным и липким, как паутина в подвале. Если этот человек узнает — он не просто уволит. Он сотрет. Из системы, из памяти, возможно даже из реальности. Нет, прямой путь к игроку закрыт. Но два миллиона… Они пылали перед моим мысленным взором, как ярчайший костер. «Мое! Они должны быть моими! Или, на крайний случай, не достаться никому!» Ярость требовала выхода и действия. Нужен был другой путь. Неофициальный. Грязный. Такой, чтобы даже главраз не сразу понял, кто виноват, если что-то пойдет не так. И тут в голове, как назло, всплыло лицо. Туповатое, вечно перекошенное в глупой улыбке, когда он видел меня. Мирон. Программист из отдела баланса низкоуровневых экономик. Тот самый Мирон, который пялился на меня в столовой, пока я не пересаживалась, который пытался подкатывать с дурацкими шутками про баги и алгоритмы, и чей взгляд на моем декольте всегда задерживался на пару секунд дольше, чем следовало. Он был… полезным идиотом. Блестящим в своем узком мирке кода, но абсолютно беспомощным в реальности. И, что самое главное, он по мне сох. Давно и безнадежно. Я всегда это чувствовала — этот запах отчаяния и желания угодить, который от него исходил… Иногда мне это даже нравилось. Мысль использовать этого мямлю была омерзительна, но два миллиона… Они уверенно перевешивали любое отвращение. Это был шанс. Шанс не просто отомстить выскочке, но и обеспечить себя. Навсегда. Я переключила интерком в личный режим, и без труда обнаружив нужный контакт, тут же стала набирать сообщение, тщательно подбирая слова, выжимая из себя всю кажущуюся уязвимость, на которую была способна: «Мирон, привет. У меня… проблемы. Серьезные. На работе. Чувствую себя ужасно. Не с кем поговорить. Можешь… Мы можем встретиться? Где-нибудь, где тихо? Пожалуйста. Лиза.» Отправила. Эффект был мгновенным. Через три секунды пришел ответ, написанный с очевидной дрожью в пальцах: |