Книга Лис. Тени моего сердца, страница 116 – Марина Альте

Раньше я бы без колебаний на это пошёл, теперь все старые установки треснули, схлопнулись к херам.

— Я же сказал — не лезь! Разберусь сам! — взрываюсь я.

Якут осекается, внимательно изучает мою перекошенную рожу и выдаёт вердикт:

— Ни хуя себе… Лис, ты чё, реально поплыл? Втюрился в капитаншу, сука?

— Лис —

Аут блядь!

Всечь ему, что ли? Слова Якута бьют по оголенным нервам так прицельно, что кулаки сами собой превращаются в каменные молоты. Хочется выплюнуть в его ухмыляющуюся рожу хотя бы жалкое «нет», но проклятые слова застревают в районе кадыка колючим комом.

Всё, на что меня хватает — это рвануть к тачке. Запрыгиваю в салон, рву с места, оставляя Якута на парковке. В зеркале заднего вида мелькает его мина — довольная, сука, такая, будто он только что телепатией вскрыл мой череп и выпотрошил все грязные секреты наружу.

Пока пилю в сторону города, перебираю варианты в уме — один хуже другого. Якут, сука, дело говорит — проще всего вытряхнуть Зайку из системы через Каменева. Красиво, чисто, по-деловому. Лишить значка, ксивы, доступа к базам — и она станет обычной гражданской, беззубой и нихуя не безобидной.

И это и есть то самое жирное «но». Ася — слишком умная баба. Она не из тех, кто идет на корм рыбам без боя. Она просечёт, кто нажал на рычаг, ещё до того, как приказ об увольнении просохнет. А дальше? Она ведь не перестанет копать под «Тень». Без формы, без закона — она станет ещё опаснее. Потому что потом, ей будет нечего терять. И этот расклад мне нравится ещё меньше, чем её нынешние допросы. Блядство, куда ни кинь — везде тупик.

Решаю, что пока лучший вариант — сесть ей на хвост. Но сделать это надо тихо, мягко, чтобы эта Зайка даже ухом не повела. А кто справится со слежкой лучше профи? Правильно — её собственный отдел.

И у меня там есть пара вариантов, которые смогут взять её под колпак. Пусть пасут свою капитаншу 24 на 7. Докладывают о каждом её шаге, с кем трётся, куда ездит и кто этот хер, с которым у неё сегодня «свидание». Ирония судьбы, ебать: менты следят за ментом по заказу оборотня.

К управе подкатываю уже в глубоких сумерках. Парковка почти пустая — только пара патрулек да «гражданские» колымаги тех, кто застрял на дежурстве. Торможу прямо у крыльца. Моя пострадавшая тачка при каждой остановке издаёт такой жалобный скрежет, что зубы сводит. Крыло в гармошку, подвеска хрипит — бляха, её наверное будет проще сжечь, чем дождаться с ремонта. Но это всё позже. Сейчас важнее выцепить «своего» человека.

Сижу в машине, не отсвечиваю. Палиться раньше времени — гиблый номер. Из отдела то и дело выныривают сотрудники, и их за километр видно: кислые ебала, зачуханная форма, взгляд в асфальт. Один, второй, третий.… И вот он — цель. Беру на прицел взгляда.

Младший лейтенант Василий Смирнов. Совсем зеленый, необстрелянный. Я его ещё в баре приметил, когда пьяную капитаншу забирал — тогда он мне вообще комиком показался. Но его степень зелени — это моя охеренная стратегия.

— Эй, Вась! — окликаю его, лениво высунувшись из окна и закуривая.

Парниша замирает, оглядывается по сторонам. В глазах — чистый шок и растерянность. Машинально ищет, кому это я кричу, не верит, что ему.

— Ты-ты! — скалюсь я, маня его пальцем. — Подойди-ка сюда.