Книга Я тебя не любил..., страница 51 – Даша Коэн

Сразу вспомнилась Инга. А между тем Вита продолжала накидывать базы.

— Рожаешь рано — малолетняя шаболда. Рожаешь поздно — свихнувшаяся старая дура. Не рожаешь совсем — никому не нужная кошатница. Нарожала много — свиноматка. Родила одного, но второго не хочешь — эгоистка. Простила мужу измену — терпила. Не простила — гордая дура. Вышла замуж за бедного, но по любви — романтическая идиотка. По расчету за богатого — меркантильная тварь.

Сидишь дома, живешь за счет мужа и занимаешься хозяйством — недальновидная тупица и лентяйка. Работаешь в браке — неудачница. Худая — ведьма. Толстая — жиробасина. Все в жизни хорошо — ей просто повезло. Все плохо — сама виновата, знала, с кем связывается. Этот список я могу продолжать до бесконечности, но в конце каждого честного случая, можно смело поставить приписку: «а вот я бы на ее месте этого терпеть бы не стала...»

— Таки есть, — кивнула я, чувствуя острый укол в сердце.

А Вита подытожила.

— У женщин, как правило, нет никакой солидарности друг к другу или участия.

Каждая пытается самоутвердиться и напялить на себя корону самой умной на пару с белым пальто, не пройдя даже десяти шагов в ботинках той, что до крови стерла ноги, преодолевая свой непростой жизненный путь.

— Наверное, так проще жить, когда кому-то еще хуже, — пожала я плечами.

— Это просто смещение фокуса стандартной неудачницы. Ну, знаешь, типа как — не так уж и плохо я устроилась, вон Нинку из соседнего подъезда муж лупит. А Катьке изменяет. А Ленка родить шестой год подряд не может. У меня еще ничего, подумаешь, пять лет кряду с детьми на море не была, потому что муж — тупой дегенерат и лодырь. Живем же, зато не пьет.

— это несправедливо.

— Да, точно так же, как и несправедливо не рассказать тебе всей правды обо мне.

Лучше я это сделаю сама и сейчас, чем это случится потом и от постороннего человека.

— Ты кого-то убила? — нахмурилась я и в неуверенности закусила я губу.

А девушка отвела взгляд и протяжно выдохнула, пожимая плечами и отвечая:

— Если только чье-то доверие. Любовь. И семью.

Я сглотнула и в отрицании качнула головой, не совсем понимая, куда она клонит, но Вита вдруг вскинула на меня горящий взгляд, а затем все же заговорила снова.

— Я должна быть честной, Аня. Не потому, что хочу. А потому что надо. Было бы несправедливо втираться к тебе в доверие, а потом смотреть на твое брезгливое выражение лица, когда для нас обоих будет уже слишком больно рвать эту дружбу.

— Ты меня пугаешь, — заломила я руки и щедро хлебнула из своего стакана глинтвейна. Обожглась, прокашлялась, но не отвела глаз от напряженной женской фигуры, сидящей напротив.

— Да мне тоже страшно, чего уж там, — натянуто рассмеялась Вита.

А затем в моменте стала серьезной. Чуть помолчала и начала свой нерадостный рассказ.

— Как я говорила, отца парализовало. Мать, переписавшая Полину на себя, была в декретном отпуске. Мне семнадцать. Брат на три года младше. Жрать откровенно нечего. Новый город, работы нет Долги росли как на дрожжах. Мама ночами плакала, а я смотрела на ее плечи, поникшие в отчаянии, и понимала, что из-за моих обманчивых мимолетных чувств и банального гормонального гона, я украла у родителей их жизни. И здоровье.

— Боже, что ты сделала? — зажала я рот рукой, но девушка продолжала говорить так спокойно, будто бы мы обсуждали чужую жизнь, а не ее собственное падение в пропасть.