Книга Я тебя не любил..., страница 94 – Даша Коэн

— Отлично. Тогда обставляем и переезжаем. Вместе.

— Хорошо.

— И да… еще кое-что.

— Да? — оглянулась я и всмотрелась в его лицо.

— Берешь с собой только документы и кошку.

— Что? — охнула я.

— Что слышала, — щелкнул он меня по носу, — пора переходить на новый гардероб.

— Но…

— Цыц!

Конечно, я не стала молчать, и что-то еще попыталась рьяно высказать Паше, но и он пёр, как танк. А потому уже спустя минуту припечатал меня грудью к стене и решительно задрал на мне юбку.

Я брыкнулась и протестующе зашипела:

— Не смей!

Но он только рассмеялся, прикусил мне мочку уха и выдал:

— Рот закрой, Аня. И получай удовольствие.

А в следующий момент он сдернул мои трусики вниз, быстро расстегнул свою ширинку, а там уж засадил мне на всю длину так, что я взвыла, приподнимаясь на носочки, до боли закусывая губу и зажмуриваясь.

О боже.

Это какое-то страшное ощущение! Когда тело визжало от голода и кайфа. А вот мозг — он до сих пор упорно гнул свою линию: ну как же так, сношаетесь, словно животные. Неприлично же! Стыдно! Грязно!

— Охуенно! — зашипел Сенкевич, вколачиваясь в меня. — Да ведь, Анют!

— Ох…

— Слышишь, как сладко я тебя трахаю? Ты же этого ждала и выпрашивала. Чтобы я вот так тебя заткнул, да?

— Нет.., — заскулила я, дрожа всем телом в преддверии подступающего оргазма.

Быстрого. Мощного. Запретного. Запредельного!

— Да, моя хорошая. Ты ведь течешь, как кошка только оттого, что тебя распяли у стены и жарко отымели. Потому что твоему телу плевать на нормы морали. На то, что подумают люди. На «можно» и «нельзя». Ему просто заебись вот так — когда я снова и снова в тебя врезаюсь.

— Боже…

Меня скрутило и порвало — это шаровая молния шибанула мне в позвоночник и растеклась по венам раскаленными электричеством. И я выгнулась дугой, чувствуя, насколько мощно сокращаюсь на Паше, пока он сам едва ли не рычал, догоняясь вслед за мной.

А затем мы сыто и сбито дышали, обнявшись прямо там же, пока мир замедлился вращаться в разноцветном калейдоскопе. И сердце перестало выпрыгивать из труди, опьяненное дозой сладкого дурмана.

Так хорошо.

И так стыдно.

— А я вот все думаю, сколько это будет продолжаться? — совершенно буднично спросил Сенкевич, все еще будучи во мне и плавно покачиваясь, отчего я чувствовала афтершоки от пережитого удовольствия.

— Что именно?

— Ну вот это твое самокопание. Не надо! Не смей! А вдруг нас увидит муха, пролетающая мимо, и сдохнет от ужаса!

— Перестань, — прикусила я губу, чтобы не улыбнуться.

— Нет серьезно, Ань. Я тебя уже где только не валял, а ты все никак не отпустишь себя. И самое главное — не научишься быть честной перед самой собой.

— Я честна! — повернулась я к нему, а он тут же прихватил мои губы своими и углубил поцелуй, языком выбивая из меня тихий, протяжный стон.

А потом снова перешел на менторский тон.

— Нихрена подобного, моя ты хорошая. Во всех добровольных людских «страданиях» есть какая-то выгода. Надо понять твою, чтобы ты наконец-то осознала, насколько она ничтожна.

— О чем ты говоришь? — нахмурилась я.

— Знаешь, есть такие человеческие особи, которые годами твердят, что, к чертям собачьим, уволятся с нелюбимой, опостылевшей работы уже вот прям завтра. Но годами не делают этого. А все почему? А потому, что эта сраная работа дает человеку хоть какую-то, но стабильность. Да, начальник — пидорас, но вроде бы платит неплохо. Да, коллектив — говно. Но, где гарантия, что на новом месте не будет хуже? Да и у меня ведь ипотека, автокредит, и вообще, я хотел в отпуск в Турцию съездить. Уволюсь сейчас, и все пойдет по пизде.