Книга Друг моего отца, страница 7 – Елена Лабрус

И я запнулась, потому что не могла перестать смотреть на хозяина квартиры, но на ногах всё же удержалась.

— Простите! – опустив глаза, протянула я торт. – С днём рождения!

— Спасибо, – хмыкнул он. Взял торт. Забрал пакет, в котором был подарок. – Вешалка вон там.

Я испуганно подняла глаза. Вешалка? Меня приглашают… в гости?

— Нет, я бы, конечно, тебе помог, но у меня, – он красноречиво поднял подарки, – руки заняты. Так что, давай сама, – и ушёл, пока я в смятении хлопала глазами.

Верхнюю одежду я сняла, обувь тоже. Поправила волосы, гладко зачёсанные в хвост, стоя у зеркала в прихожей. Но что делать дальше?

Заглянула в первую попавшуюся дверь.

Гостиная. Просторно. Светло как днём. В пастельных тонах. Деревянные балки по потолку. Белый диван. Старинная мебель с потёртостями и резьбой. Фарфоровые статуэтки. Кованые светильники.

Неслышно ступая, дошла до следующей комнаты. Библиотека. Море, нет, океан книг. И тоже во всех люстрах горит свет. Я даже оглянулась в поисках выключателя.

Я, конечно, понимаю, что Арман Чекаев безумно богатый человек, но это же не повод не экономить электричество.

Верхний свет я выключила, а потом профессиональный архивариус, на которого я училась в Институте Культуры, во мне дрогнул, и я пошла вдоль шкафов, скользя пальцем по корешкам.

— Макулатура мне досталась от прежнего владельца квартиры, – Чекаев щёлкнул выключателем, заставив меня вздрогнуть. Свет снова вспыхнул, я на пару секунд ослепла. – Не выношу темноту. Но ты же не книги сюда пришла читать?

— Нет, – очередной раз смутилась я, не понимая, ведь это он меня пригласил, я всего лишь принесла подарок. А потом замерла от страха. Он стоял так невозможно близко. Держал в руках бокал с шампанским. И на нём вместо домашних мягких брюк и пуловера теперь красовался тонкий шёлковый халат, благородно отливающий золотыми узорами. С чёрными отворотами. А под ним… Под ним бугрилась мышцами голая грудь и, наверное, больше ничего не было.

— Держи! – протянул он бокал.

Нет, нет, я зря паникую. Он просто у себя дома, и он может ходить в чём захочет. Может, просто решил меня смутить. Или нет?

— А вы? – приняла я из его рук стекло за тонкую ножку.

— А мне и так не страшно, – приподнял он бровь, словно ждал, когда я выпью.

«Нет, он не собирался меня смущать, – обречённо опустила я взгляд на играющий пузырьками, словно искрами, напиток. – Он пригласил меня, чтобы тупо трахнуть».

И что делать? Убегать? Кричать? Звать на помощь? Сопротивляться?

Я посмотрела на его засунутые в карманы руки.

И каковы у меня шансы противостоять двухметровому накачанному мужику? Какова вероятность, что в элитном доме с охраной кто-то кинется вызывать помощь? Что меня вообще кто-то услышит из-за этих бронированных дверей и окон?

Но он ведёт себя так уверенно, словно я знала, чем это закончится, когда зашла.

Или он знал, что я приду…

Ну что ж, я ведь всегда мечтала, чтобы именно Арман Чекаев стал моим первым мужчиной. И жить мечтала с мамой, в большом городе, в достатке.

Только как же причудливо сбываются мои мечты.

Стараясь не подавиться под его пристальным взглядом, я выпила всё до дна.

«Господи, как же страшно, но я справлюсь», – сжала я зубы.

— Молодец, – равнодушно забрал он пустой бокал. И кивнул: – Спальня там.