Книга Измена. Мы (не) твои, страница 51 – Анна Арно

— Да я сама могу, — хочу было забрать из его рук вилку, но он не отдает.

— Рот, Вася, — продавливает он.

И я поддаюсь. Сама не знаю почему. Почему не спорю? Не протестую совсем?

Думаю все дело в этом крышесносном запахе. Или в странном поведении Руслана. В его непривычной заботе…

Открываю рот. И едва языка касается паста в сливочном соусе с креветкой, я моментально узнаю этот вкус…

— Ты вроде любишь такое, — говорит Руслан, наблюдая, как мои губы смыкаются на вилке.

Моя любимая…

Боже, как давно я ее не ела.

Прикрываю глаза и стону от удовольствия.

Паста, которую мне готовил муж.

Паста, которой Сава меня покорил.

Сначала я влюбилась в эту еду, а только после в самого Саву. Пожалуй стоило остановиться на пасте.

Но с чего Руслан вдруг приготовил именно ее?..

Я вдруг открываю глаза и непонимающе уставляюсь на Руслана. Однако вопрос застревает в горле, когда я натыкаюсь на его потемневший взгляд…

Он сейчас смотрит так, будто сам готов съесть меня, как я эту пасту.

От этого его взгляда у меня до боле странные ощущения в теле. Будто что-то животное просыпается. Из-за чего мозги начинают дурно соображать.

Хотя со мной ведь всегда так в присутствии Руслана. Особенно если он вдруг так близко…

— Вкусно? — его голос почему-то охрип.

— Очень, — отзываюсь я, пытаясь осознать, какого черта между нами происходит. Я будто физически сейчас ощущаю какое-то напряжение, витающее в воздухе. — Это ведь моя любимая паста, — выдавливаю в растерянности.

— Я знаю.

Он знает.

С чего бы ему знать о моих предпочтениях? Да не просто знать, а суметь повторить тот самый кулинарный шедевр, что заставил меня влюбиться в мужа.

Я честно, пробовала приготовить эту пасту сама. Выходит все не то.

Но у Руслана… она в точности такая, какой я ее запомнила, хоть и ела ее последний раз несколько лет назад.

Чего бы ему так расстараться ради меня?

Идеи у меня на этот счет весьма неправдоподобные.

И еще больше с толку сейчас сбивают эти свечи. Будто у нас тут не рядовой ужин, а свидание настоящее.

Но сильнее прочего меня смущает этот взгляд Руслана. Он наглухо прилип к моим губам, будто он хочет…

Да нет же! Глупость какая!

— Руслан, что все это значит? — решаюсь спросить прямо, чтобы уже перестать неистово фантазировать относительно происходящего.

— Что именно, Вась? — ощущение, что ему сейчас тоже туго соображается.

И эти его ручищи по бокам от меня. Они слегка соприкасаются с моими бедрами, будто назло рассеивая мое внимание. Я с ума сойду.

Соберись, блин!

— Да все, — я всплескиваю руками, пытаясь привлечь его внимание к происходящему, и хоть немного развеять это электрическое напряжение между нами. — Хоть бы и эта паста? Ты вызнал у Савы рецепт? Иначе как тебе удалось повторить ее вкус в точности, как готовил твой брат?

— Мой брат отродясь не умел готовить, — вдруг отвечает Руслан, чем вводит меня в оцепенение.

И я опять на долгие секунды выпадаю из реальности, пытаясь понять, что он такое говорит и при этом перестать концентрироваться на нашем случайном соприкосновении.

Задачка не из простых!

— Ну как же? — наконец отвечаю я, прерывая неловкую паузу. — Паста ведь. Даже если он больше ничего не умел готовить, но одна она великолепна. И только он мог приготовить ее ТАК. Я сама пробовала, но у меня не вышло. А Сава так и не рассказал мне секрет, как приготовить такую же. Будто чего-то не хватало…