Книга Пленница Лютого Альфы, страница 2 – Светлана Ворон

— Ну, хватит трястись, — мой «сутенёр» накидывает мне на плечи свой бежевый пиджак, но в этом жесте раздражение, а не забота. — Есть в этом и плюсы. Ведь твоя мама болеет?

Вздрагиваю и киваю. Моя мама в больнице уже третий месяц, диагноз неутешительный.

— Отдашь долг и сможешь заработать на ей операцию.

Она никогда не примет такую ужасную жертву. Да она сляжет с инсультом, если узнает, что её дочь заработала деньги телом! Нет, нет!

Мой «сутенёр» равнодушно подводит меня к пропускному пункту, рявкает «жди» и заходит в кабинку охраны. Здоровается, о чём-то спрашивает, все ржут.

Ноги дрожат, присаживаюсь на потёртый стульчик. Время становится вязким. И летит так быстро.

Мимо, оживлённо болтая, рекой текут девушки, и я решаюсь на спонтанный поступок. Не смогу я быть шлюхой. Рискну.

Скидываю пиджак и просто шагаю в поток, надеясь, что никто не заметит.

Куда все идут? Плевать уже, терять нечего. Вдруг повезёт, и я просто сбегу по пути.

Нас выводят на парковку и сажают в большой автобус. Девчонки тут весёлые, болтают и смеются, будто у них обычный рабочий день.

Отчаяние рождает во мне актрису, и я тоже смеюсь, притворяясь своей. Хоть на меня и косятся, вопросов не задают.

Поверить не могу, что автобус отъезжает и увозит меня в неизвестном направлении. Никто за мной не бежит.

За рулём — страшный водила в татуировках, выглядит как бандит. Я понятия не имею, что меня ждёт.

— Новенькая? — спрашивает соседка по сидению. — Я Неля, кстати.

— Первый раз, — не вижу смысла врать. — Карина.

— Костик совсем уже обалдел таких тощеньких покупать? Дунешь на неё — она же сломается, — скептически смотрит на меня другая девица, пышная, крепкая.

Сразу видно, опытная проститутка.

— Может, спецзаказ?

— Ага, спец, — киваю и к окну отворачиваюсь, чтобы не спалиться, потому что губы подрагивать начинают, а в глазах муть.

А снаружи что-то совсем странное. Нас привозят к недостроенному дому, огороженному высоким забором. Пусто вокруг, окраина города.

Жутко становится. Во что я ещё вляпалась?

Двери открываются, и девчонки гурьбой спешат прямиком в заброшку. Я ковыляю за ними, как цапля, на высоких шпильках.

Пахнет тут, конечно, не фиалками. Мочой, табаком и сырым бетоном. Темно внутри. Страшно.

— Ты не бойся, — берёт надо мной шефство Неля, подхватывая под локоть.

И тем самым пресекая мою попытку незаметно вильнуть в сторонку и спрятаться в тени.

— Сразу оговори, что впервые. Ребята здесь вполне адекватные, с понятиями. Будешь послушной, они не обидят. Вечно голодные альфачи. И очень горячие! — говорит мечтательно.

— Здесь — это где?

Ничего не понимаю. Мы же в каком-то бомжатнике.

— В клубе, где же ещё. Тебе должны были сказать. «Лютый демон», бои без правил. Парням после драки нужно спустить пар, и они девочек заказывают.

Впереди маячит свет, открывается массивная железная дверь. Изнутри приглушённо доносится музыка и мерцают всполохи света. Басы бьют по ногам из-под пола.

На входе вроде охрана, но без униформы. Широкоплечие амбалы в чёрных борцовках, руки забиты татуировками.

Господи боже мой, я попала в какой-то притон! И бежать некуда. Ни людей снаружи, ни автобусных остановок. Вмиг догонят.

Ускользнула от извращенца — стану жертвой какого-нибудь отморозка. Что мне делать?!