Книга Развод, страница 41 – Маша Малиновская

“О чём ты?” — прилетает в ответ почти сразу. Странно, думала, он очень-очень занят.

“Ничто не способно убить настоящие чувства… Даже какой-то там мимолётный брак в десять лет…”

“Ты знаешь, как я ненавижу твои многоточия в сообщениях. Давай без пассивной агрессии, Ира”

Ах-ха! Пассивной агрессии… Ок.

Отсылаю ему скриншот сторис Риты.

Не знаю, для чего делаю это, но остановиться не могу уже. Я и так постоянно себя во всём тормозила. К чёрту.

“Она просто случайно попала на нашу со Спицыным встречу”

“Да ладно, Гордей, я всё понимаю… — ставлю многоточие ему назло. — Это судьба вас снова свела”

“Между мной и Ритой ничего не было. Я вообще уже домой еду. Один”

“Не стоит оправдываться…”

“Ира! Не зли меня. Ты сегодня и так постаралась”

“... а то что?”

“Перестань. Чего ты добиваешься?”

“как страшно…”

Пишу ему, а у самой пальцы влажные. Я пьяная и безумная. Просто дура. Как малолетка, ну точно. Нужно остановиться, мне незачем ссориться с Гордеем. Ни мне, ни ему это не нужно.

Не нужно ведь?

“пиздец тебе”

— Ого! — удивлённо смотрю на экран и внутри запоздало ворочается инстинкт самосохранения. Кажется, я увлеклась. Гордей никогда не выражался в мою сторону. Никогда себе такого не позволял. Наверное, он тоже пьяный и злой. Ну, теперь уж точно злой.

Может, стоит написать ему что-то типа “извини, я переборщила”?

Или… нет уж. Не буду.

Откладываю телефон и иду умываться. Холодная вода помогает немного прийти в себя, но я всё ещё чувствую себя прилично пьяной.

Решаю, что утро вечера мудренее, и Гордею я напишу завтра. Или не напишу. Посмотрим. Вот утром и решу.

Стаскиваю с волос резинку и, растрепав пальцами волосы, направляюсь в спальню. И едва прохожу мимо входной двери, как в неё раздаётся стук.

Glava 22

Замираю у двери, а сердце в груди сначала пропускает удар, замирает, а потом срывается на быстрый стук.

Это же…

Кто ещё это может быть? Начало первого ночи…

Блин.

По телу прокатывается горячая волна, а в голове горящими буквами всплывает последнее сообщение Гордея.

Я никогда его не боялась. Да и с чего бы? Добрый, интеллигентный, никогда не позволяющий себе грубого слова. Гордей всегда был образцом идеального мужчины.

Но сейчас… сейчас я чувствую, как внутри всё сжимается от страха. Только страх этот… какой-то не такой. Иной. С налётом другого чувства.

— Ирина, я знаю, что ты дома. И уж точно не спишь. Открывай, — раздаётся из-за двери приглушённый суровый голос бывшего мужа.

Упс.

А если тихонько уйти и спрятаться под одеяло — так можно?

— Ира.

Видимо, нет.

Мы же взрослые люди, придётся решать по-взрослому.

Сглотнув и выдохнув, я отпираю замок и приоткрываю дверь. Гордей особенно не ждёт приглашения и проходит в квартиру, а мне приходится посторониться.

Он пил. Ну это я и на фото видела, конечно. Не сказать, что на ногах не стоит, но взгляд заметно поведённый. Наверное, как и у меня.

Куртка нараспашку, под ней тонкий свитер, на ногах кроссовки. Он редко так одевается — неформально. Я уже и отвыкла.

Дышит тяжело, грудь вздымается. Смотрит остро, и от взгляда его по плечам дрожь бежит.

— Вика спит? — спрашивает низким голосом, который отдаётся у меня странной вибрацией во всём теле.

Ответить почему-то не получается. Горло будто пережато. Поэтому я просто киваю и продолжаю смотреть на него, не отрывая глаз.