Книга Маг, разрывающий на куски, страница 104 – Aki

И всё равно согласился.

Потому что так НАДО.

— Ты знаешь, — тихо сказал Артём, — что можешь умереть?

Слова упали в тишину, как камни в воду. Тяжёлые. Окончательные.

Егор вздрогнул. Его бледные щёки, казалось, побелели ещё сильнее. Губы сжались в тонкую линию.

— Знаю, — прошептал он.

— Ты понимаешь, что твой мозг может не выдержать? Что сила, которую ты получишь, может сжечь тебя изнутри? Не магически — ментально? Что ты можешь просто… перестать быть собой? Превратиться в пустую оболочку, в которой бушует чужая мощь?

Егор молчал. Его глаза — эти страшные, провалившиеся глаза — смотрели куда-то внутрь себя. Туда, где, наверное, уже сейчас клубился тот самый туман, о котором говорил Артём.

— Знаю, — повторил он. Но на этот раз громче. Твёрже.

— И ты всё равно идёшь на это?

Пауза.

— Да.

Артём смотрел на парня. Смотрел долго, пристально, будто пытаясь запомнить каждую черту этого лица. Лица мальчишки, который добровольно шёл на смерть, чтобы он, Артём, мог попытаться стать сильнее.

И вдруг он сделал то, чего не ожидал ни Егор, ни, наверное, он сам.

Он шагнул вперёд и положил руку на плечо парня.

Плечо было острым, костлявым, напряжённым. Сквозь тонкую ткань рубашки чувствовалось, как дрожит это истощённое тело.

— Спасибо, — сказал Артём.

Просто. Тихо… Без пафоса.

Егор поднял на него глаза. В них, впервые за всё время, мелькнуло что-то, похожее на удивление. Наверное, он не ожидал благодарности от легенды, от Правой Руки самого Великого.

— Я… — начал он, но Артём покачал головой.

— Не надо, — сказал он. — Не надо слов. Я просто хочу, чтобы ты знал. То, что ты делаешь… это не просто долг. Это подвиг. Настоящий. Не тот, о котором пишут в книгах и слагают легенды. А тот, который совершают тихо, в тени, ценой собственной жизни. Тот, о котором никто никогда не узнает.

Он сжал плечо парня чуть сильнее.

— Если ты умрёшь, Егор… я запомню тебя. Я буду знать, что без тебя у меня бы не было этого шанса. И я сделаю всё, чтобы твоя смерть была не напрасной.

Егор молчал. Его глаза блестели — то ли от слёз, то ли снова от причудливой игры света…

— А если я выживу? — вдруг спросил он. Тихо, почти неслышно.

Артём усмехнулся. Впервые за долгое время — искренне, тепло.

— Тогда, — сказал он, — тогда, когда я вернусь, мы с тобой сядем где-нибудь и выпьем за то, что ты — самый везучий парень во всей Империи. А потом я лично прослежу, чтобы из тебя сделали настоящего мага. Не просто копировальщика. Мага.

Егор слабо улыбнулся. Улыбка вышла кривой, болезненной, но всё же — улыбкой.

— Договорились, — прошептал он.

Артём кивнул. Убрал руку с его плеча. Сделал шаг назад.

— Иди, — сказал он. — Климов ждёт. Ему нужно ввести тебя в курс дела. Показать карты, схемы. У нас мало времени.

Егор кивнул. Сделал шаг, другой. Пошатнулся, но устоял. Выпрямился, насколько мог.

И пошёл дальше.

Медленно, тяжело, шаркающей походкой истощённого человека, но — сам. Без поддержки.

Артём смотрел ему вслед.

Чёрный силуэт Климова уже показался вдали — старый ворон терпеливо ждал свою добычу. Егор шёл к нему, и с каждым шагом его спина становилась всё прямее.

Интересно, — подумал Артём, — сколько в нём сейчас от Великого? Сколько от него самого? И сколько останется, когда всё это закончится?

Он не знал ответа.