Книга Сложный пациент, страница 38 – Янка Рам

Взгляд падает на холодильники для тел. Температура там два градуса. И живого человека туда нельзя, но... Левая средняя ячейка в конце ряда давно не морозит. Нам все не могут починить...

Рывком выдвигаю ее. Подкатываю носилки.

— Ну что, Маргарита Андреевна, ты зачем тело качаешь? - засучиваю рукава. - Правильно! Чтобы прекрасных мужчин на руках носить.

Сначала стягиваю верх тела на стальное полотно ячейки, потом низ. Благо, оно чуть ниже носилок по уровню.

— И тихо мне тут! - с угрозой шепчу я.

Закрываю, стараясь не шуметь.

— Есть кто живой? - голос Крамора.

О, Господи... Ты слишком хорошо обо мне думаешь, подкидывая такие задачки.

Срываю маску с лица, и через секционную, где мы вскрываем, иду к нему в коридор. По дороге натягиваю перчатки и хватаю скальпель с подноса, рядом со вскрытым телом.

— Привет, Марк... - держу перед собой руки, словно меня оторвали от вскрытия.

Опешив, он дергает удивленно бровями.

— Надеюсь, это не угроза? - с ухмылкой кивает на скальпель в моей руке.

— Только если встреча опять случайная…

*- ИМХО (IMHO) — известное выражение, означающее «по моему скромному мнению» (с англ. In My Humble Opinion). В русском языке пользователи часто расшифровывают «Имхо» по-своему: «Имею Мнение, Хоть и Ошибочное».

В себя прихожу от головной боли и надсадно стучащего сердца. Воздух спертый... Дышать тяжело...

С трудом разлепляю веки. Тьма… Темная и густая. Неестественно черная!

Вторая мысль - я ослеп?!

— Эй?!

Панически дергаюсь, подтягивая колени. Они неожиданно врезаются в низкий потолок, а локти, словно, в сталь. Специфический звук глухого удара.

И голос мой звучит здесь очень глухо, словно я в маленькой коробке.

Застыв, слушаю грохот сердца.

— Что за херня?!

Трясущимися руками ощупываю узкое пространство вокруг. Воздуха не хватает!

Стягиваю на подбородок свой респиратор.

Я что, блять, в цинковом гробу?!

— Эй!

Врезаюсь кулаками вверх, отбивая локти о стены.

Никакой реакции извне.

Ну этого же просто не может быть!

Так... Так...

Закрываю глаза, паникуя еще сильнее, от нехватки воздуха. Силы мгновенно исчезают, становлюсь мокрым насквозь.

Это ж самый страшный сон, мать вашу, быть похороненным заживо! Как это произошло?!

Вторая неудачная попытка сдохнуть за сутки. Это перебор!

Громко дыша, пытаюсь прислушаться.

Нет, это не гроб. Гудение какое-то...

То ли как промышленный вентилятор... То ли большой рефрижератор...

Кладу мокрые ладони на потолок и пытаюсь сдвинуть себя в разные стороны.

Руки, онемев, падают от слабости.

Ну, заебись!

Начинает отключать от нехватки кислорода.

Какой-то глухой далёкий стук. Словно через толщу воды.

Напрягаясь, ощупываю швы над головой. И зацепившись за выемку пальцами, с рычанием, из последних сил делаю рывок!

Неожиданно эта штука поддается, выкатывая меня торсом на яркий свет.

— Боже, блять! - испуганно отпрыгивает от меня в сторону Артем, отдергивая руки.

— Перекрестись ещё, - хриплю, быстро и глубоко вдыхая кислород. - Где я, мать вашу?

— В холодильниках для трупов.

— Как романтично... И кто это меня так закошмарить решил, м?

Хватаясь за стальную ручку на соседней ячейке, пытаюсь подняться.

— Марго.

Артем делает шаг ближе, видимо сообразив наконец-то помочь. Но вместо этого соседняя ячейка выезжает, обдавая меня холодом.