Онлайн книга «Моя младшая жена»
|
Прочитано. Не ответила. Может, отец запретил. Не знаю… Что обижаться, если я сама во всём виновата? Я не обижаюсь. Пока что всё хорошо. Гораздо лучше, чем если бы отправили на родину. Уж лучше я буду терпеть эту Аллу! А Тимур… Буду стараться ему угождать во всём. И думаю, он не станет плохо ко мне относиться. Вспыльчивый, иноверец, но не злой. Всё успокоилось, я одна, и в голову опять лезет погубивший меня образ. Машинально захожу в аккаунт Антона. Любуюсь на его фото. Красивый… Красивый мужчина — плохо. Всегда грязная постель. Достойный — лучше. К красоте через год привыкнешь и перестанешь замечать. А жить всю жизнь. Красивый — недостаток. Но попробуй это объяснить моему глупому сердцу! Заблокирован. Отец заблокировал. Мой палец крутится на иконке «разблокировать». Нет, не потому, что я на что-то ещё надеюсь. А потому что нам вместе сдавать проект. И я свою часть сделала, пока искала, чем отвлечься в ожидании приговора. А сделал ли он, не знаю. Снимаю блокировку. Но ничего не пишу. Ночь… Тимур просил расписание. Пересылаю ему сообщение с расписанием, отправленное мне когда-то старостой. Забираю полотенце, что дал Тимур, и иду в душ. Волосы собираю наверх, чтобы не замочить. Сегодня с утра только вымыла. Да и необходимых средств для укладки нет. Нужно попросить Тимура. Я же теперь его харем. Он должен заботиться об этом. Смываю с себя этот бесконечный страшный день под струями прохладной воды. И расслабляюсь с пониманием того, как мне всё-таки повезло. Что будет потом — не знаю. И буду ли я рада своему положению завтра — не знаю. Но сегодня всё хорошо. У меня есть мгновение на радость. Оборачиваюсь полотенцем, заворачивая потуже на груди. И выхожу. Встряхнув головой, позволяю волосам рассыпаться по плечам и свободно упасть. Надо заплести перед сном. Отыскиваю выключатель от бра в виде месяца. Гашу большой свет, оставляя только ночник. Слышу шум шагов за дверью. Панически сжимаю на груди пытающееся свалиться с меня полотенце. Я же голая! Оглядываюсь, ища взглядом, чем прикрыться. Не успею! И только решаю забежать обратно в ванную, как дверь открывается. — Марусь?.. Мужчина… Не Тимур! Кровь бьёт в голову, я шокированно замираю, ослепнув от стыда. — Вау… Чувствую кожей взгляд. Липкий, масляный, ощупывающий каждый сантиметр моего голого тела, которое видно из-под полотенца. — Надеюсь, это подарок? И ты просто перепутала комнату, да? Не понимаю ни слова, в ушах шумит. — Ну?.. — ожидающе. — Поздравляй… Я весь в предвкушении! В доме моего отца не пьют вина. Но пьяных людей я несколько раз видела. И этот мужчина нетрезв. Его речь смазанная и невнятная. И даже стоя в паре метров от него, я чувствую специфический запах. «Если чужие мужчина и женщина остаются наедине, третьим будет шайтан», — так говорят у нас. А если мужчина ещё и пьян, то только женщина остаётся без защиты наедине с шайтаном. И я чувствую это сейчас очень остро! Словно я не с человеком… Покачнувшись, упирается рукой в косяк. — Как тебя зовут? Онемев, не могу сказать ни слова. И не поднимая глаз, так и стою посреди комнаты. Проходит, закрывая за собой дверь. Стыд и страх как горячая густая волна поднимаются по моему телу вверх и взрываются в голове, дезориентируя. Дышать тяжело… — Вау-вау-вау… — обходит он вокруг меня. — Так это свои?! |