Книга ( Не)зачёт, Дарья Сергеевна!, страница 119 – Янка Рам

С шипением одёргиваю руку.

— Ой... Кто тебя так, Заюш? - измеряет меня взглядом с ног до головы какая-то девчонка, надменно и игриво улыбаясь мне. В розовой пушистой шубке, как у Лондонской проститутки.

— "Заюш"? - веду холодно бровью. - Мы знакомы?

— Лера... - с улыбкой тянет мне руку, словно подаёт для поцелуя.

Со вздохом закатываю глаза, прохожу мимо.

— Блять, дикие какие-то они все здесь... - летит вслед.

— Да это же Спарта! Они женаты все, Лер.

— И этот?!

— Увы, пала последняя крепость! Аха-ха...

И "этот", да. Скоро будет. Будет же, Даш?

— Ну? - окружают возле кафедры меня мои пацаны. - Прокатило?

Киваю.

— Закроют. Если кафедра перенесет мне практику на осень. Нужна подпись завкафа.

Взмахиваю листом с печатью.

— К Максимову пойдешь?

— Угу...

— У-у-у... - стебут пацаны.

— Даша просила за тебя?

— Нет. Зачем? Я сам за себя попрошу.

— Завтра все в силе, Май?

— Я надеюсь... - оттягиваю ворот рубашки.

— Давай, братан, у наших сбоев никогда не было! Мы там такую поляну замутим... С тебя только Зима!

Киваю.

Встаю в приоткрытых дверях.

— Что же вы Игорь Викторович, подопечную свою не поддерживаете? - язвит Пьяных. - Не поехали на конференцию...

— Дарья Сергеевна сама в состоянии доклад прочитать. Это конференция, а не защита.

Подписывает ведомости Ярославне.

Пару раз стучу в открытую дверь.

— Можно?

— А что у Вас за вид, Янг? - недовольно пытается меня отчитать Пьяных. - Подрались что ли? Так за это у нас раньше отчисляли...

— Профессиональная травма.

— Мм... И по какой это профессии вас так угораздило.

— "Спортсмен".

— Спортсмен...

Пьяных исходит на дерьмо на всех, с тех самых пор как лишился должности.

— Май у нас Мастер Спорта по Самбо, вообще-то, - бросает выходя Яся. - И - тренер.

Тренер - это конечно громко сказано.

— С третьего курса - мы Ваши коллеги! - нарывается Яся. - Хотя... Вы и с коллегами неуважительно разговариваете.

Выходит.

— Кто эту хамку в старосты взял?.. - ворчит Пьяных.

— Вы к кому? - поднимает на меня взгляд Максимов.

— К Вам.

— Проходите.

Между нами все ещё звенит напряжение, но и близко не так, как тогда там, когда мы столкнулись у Даши.

— Я хотел попросить о переносе практики. У меня несколько спортивных поездок... Сессию я закрыл экстерном. Вот... - протягиваю ему лист.

Снимает очки. Читает. Молча подписывает.

— Успехов, Май.

— Благодарю.

Даша осталась под его руководством. У Максимова скоро свадьба. Все рассосалось малой кровью. Я пиздец как рад не быть причиной чьей-то сломанной жизни!

— Подождите, - тормозит меня. - Дарье только что пришла рецензия на опытно-экспериментальную работу. Будет хорошо, если она будет у нее на докладе.

Отдает мне в файле.

Киваю, забирая у него из рук.

— Куда мы катимся... - ядовито и тихо фырчит Пьяных.

— Не обобщайте... - продолжают перепалку, когда я выхожу.

— Май! - догоняет меня по коридору Наталья Антоновна. - Ты на конференцию??

— Да.

— Дарье передай...

Сует ещё какие-то бумаги в файлах.

— Что сказать?

— Она знает кому отдать... Подожди-ка...

Затягивает меня в пустую аудиторию.

Вытаскивает из сумочки тонак.

— Я чуть-чуть перекрою тоном. А то цветешь!

— Да черт с ним. Я хамелеоны надену.

— Нет-нет... Ты же табличку на лоб не можешь повесить, что ты с соревнований. Зачем вам лишнее осуждение?