Онлайн книга «Ты не мой Boy 2»
|
Возле ее подъезда светит фонарь. Я сажусь не туда. Ухожу к соседнему подъезду. Там темно. Забираюсь на спинку лавочки, ставя ноги на заснеженное сиденье. Листаю в телефоне ее фото… Этот поцелуй в ушко… И она такая открытая! Запускаю блокнот и пытаюсь с ней «поговорить» словами. Но печатаются только чужие стихи. А это тоже пошло в нашей ситуации. Как и те розы, что полетели с балкона. Стихи тоже «полетят»… Вставляю наушник в ухо. Врубаю какую-то случайную волну. Зависаю… В голове пусто. Ну, не будем мы сегодня разговаривать. Не в ресурсе я разруливать. Я сапожник без сапог. Только чужие проблемы умею. Просто немножечко её «провожу». Посмотрю на неё… Почувствую… Хапну немного её присутствия! Я уже почти всё потратил из живых воспоминаний и затер до дыр на репите так, что явственность ощущений начала теряться. И мне этого еще больше, чем никотина теперь не хватает! И это гораздо мучительнее никотиновой ломки. Вздрагиваю, от звука женского задорного смеха. Поправляя капюшон, жму на наушник в ухе, отключая звук. Ищу глазами источник… Полина не одна. Идёт в компании Ибрагима. Они смеются и колбасятся… Рюкзаки летят в сторону. Сначала он роняет её в снег. Потом — она его. У меня сжимается под рёбрами. Не дыша смотрю на их игры. Он делает подсечку, снова роняя её в сугроб и падает следом, зажимая. Полина хохочет… А я просто в ахуе любуюсь на то, как он зависает своим над её лицом. И сейчас должен быть поцелуй… Потому что невозможно не целовать Малышкину. Она мироточит теплотой, милотой, чистотой… Как в источник хочется впиться! Особенно когда она такая — смеётся, играется… Моё сердце сходит с ума! Мне хочется зажмуриться и не видеть. Но я уже давно не ребёнок и знаю, что зажмуриваться — не помогает. Не моргая смотрю на них. Но поцелуя не случается. Контрприем. И Поля сначала сверху, а потом на ногах. Но она улыбается так, что ямочки её видно даже в темноте и издали. Ей азарно… Ей по кайфу… И это всё не со мной. У неё всё хорошо. Ты сомневался, Корниенко? Проглатываю взбесившееся сердце. Надеваю капюшон поглубже. Полина даёт Ибрагиму пять, поворачивает к подъезду. Френд-зона? Прикуриваю сигарету, жадно втягивая в лёгкие дым. Всё слегка притупляется и замедляется… Она тормозит у двери, достаёт телефон. — Да?.. Привет! А я… возле дома. Ой… А ты меня хотел встретить? Ты в Спарту поехал за мной? Это ещё кто?! Ты же сразу уехала! Кто может тебя встречать?! Нет, так ёбнуться можно… Сжимаю переносицу. Ну, давай, подойди, Корниенко! Слабо? Да. Блять… — Могу дождаться… — держит она дверь. — Нет? Спотыкается на последнем слове, бросая на меня взгляд. Вряд ли я узнаваем в темноте, в чёрной куртке, с капюшоном, скрывающим глаза и бросающим тень на лицо. Это просто огонёк сигареты привлёк её взгляд. Полина уходит. Дверь закрывается. А я продолжаю курить. Жму пальцем на наушник. Тихо играет музыка: «Скажи как мне жить, если нет стимула?.. И как творить, если муза покинула?..». Злюсь. Выключаю. Ну что тебе надо от неё, Корниенко? Чтобы простила? Ну, простит… Дальше что? Дальше никаких картинок у меня про нас нет. Кроме вот той, где мы сидим на коврике в пороге. И просто… есть друг у друга. Нет, вру… А ещё мы занимаемся любовью. Не про секс, а про близость. И наши губы дрожат, едва касаясь друг друга… |