Книга Ты не мой BOY, страница 23 – Янка Рам

— Давай, вызывай, - ставит руки в бока Малышкина.

Обшариваю карманы в поисках мобилы. На крыльцо вываливаются менты.

— Ой, мля! - открыв дверь тачки, ныряю за руль.

Вряд ли я, конечно, залечу, но лучше не рисковать.

Оглядывают парковку. Эти товарищи не любят ездить в холостую.

— Дэн?.. - с возмущением смотрит на меня Полина.

— Надо сваливать. Меня и так из ада пару раз в месяц отпускают, а если попаду к ментам, вообще пиздец - света белого не увижу!

Поворачиваю ключ зажигания. Надо отъехать чуть дальше и там уже вызвать…

— С собой, не приглашаю. Разъебусь, хоть не жалко будет. Возвращайся и оторвись там... - подмигиваю ей.

Тянусь за ручкой дверцы, чтобы закрыть.

Меня неожиданно снова нахлобучивает. Мои глаза пытаются найти фокус и притормозить карусель на которой меня крутит. Рука мажет мимо ручки дверцы.

Цокнув, Полина слегка толкает меня в плечо.

— Пересел!

— Чего?

— Задницу свою приключенческую двигай, давай, на пассажирское.

— Ааа... Хм. Ну, садись, - уступаю ей место, перемещаюсь дальше.

Врубаю музло. Блокирую двери, чтобы никакая ментовская морда в нашу тачку не сунулась.

Чуть опускаю спинку своего сиденья, отдаваясь каруселям, что меня кружат.

Губы неконтролируемо улыбаются.

— Ты такая красивая, пиздец… у меня глаза сейчас вытекут…

— Так себе у тебя с комплиментами, да?

Полина осматривает рычаг.

— Смести вперёд, - кладу свою кисть сверху, сдвигая рычаг.

Машина начинает катиться вперёд. Вскрикнув, она давит на тормоз.

— Тормоз... Газ... Элементарно, - бормочу, закрывая глаза. - Рули, поворотники включай, больше ничего не надо. На экране - все дистанции и разметка.

Настраиваясь, медленно выдыхает.

— Пристегнись!

— Сама пристегнись...

Слышу щелчок.

— Дэн! - рявкает.

Вздрагиваю.

— Ремень...

Не открывая глаз на ощупь пристегиваюсь, пару раз промазав мимо фиксатора.

Машина медленно трогается.

В моей голове личный ГЛОНАСС, я по поворотам чувствую, куда мы едем. В сторону центра.

А мне пофиг куда, пусть меня покатает....

Роняю спинку ещё ниже. Рубит. И в тот же момент не отрубает. Плаваю в каком-то кайфовом киселе.

— Куда вести, Дэн?

— Некуда... Покатаемся.

— Как это так?

— Ну... Так...

— А где ты живёшь?

— В аду...

— Дэн, ну серьезно!

— Серьезно...

— Ночуешь где?

— Там же. Но когда удается выбраться, снимаю что-нибудь посуточно.

— Снимай.

Отыскав во внутреннем кармане телефон, нажимаю на голосовой поиск.

— "Риэлтор..." - стараюсь внятно произнести. - Ща перезвонит, ответь... Язык заплетается...

Сую ей телефон на колени. Он соскальзывает ей между ног. Полина дергается. Мобильник начинает звонить и вибрировать.

Она резко бьёт по тормозам, меня подкидывает.

— Ах, ты... - прилетает мне несколько лёгких оплеух вскользь по лицу.

Закрываюсь, со смехом, ладонями.

— Я же веду! Ты совсем кретин?!

Отвечает на вызов.

— Да! - прикрывает микрофон. - Чего говорить ему?!

— Ладно, давай, я сам, - тяну руку. - Никакой пользы от тебя, Малышкина. Один ущерб организму…

Прикладываю телефон к уху.

— Квартира на сутки, однокомнатная, он инклюзив, центр, лоджия, большая кровать и люксовый матрас, - на автомате заказываю я. - И джакузи. И лучше повыше! Чтобы вид зачетный.

— Пятнадцать штук. Пойдет?

— Сколько? Пятнадцать?

Потрошу портмоне. Купюры летят на меня сверху. С налом у меня обычно напряг. Нал мне теперь не положен. Отец хочет контролировать мои покупки.