Книга Ты не мой BOY, страница 3 – Янка Рам

Полина тормозит.

Не успеваю я подлететь бетменом, как она отводит руку в сторону и разжимает пальцы. Стакан с кофе ровненько втыкается в сугроб.

А дальше - внезапное!

Неожиданно обнимая за шею одного из моих "гопников", она отталкивается от земли и в прыжке припечатывает второму кроссовком в лицо, а тот что попал в объятья - летит на землю следом бодрым броском через плечо.

Ебать! - наблюдаю я за траекторией его берца.

Он, щёлкая по виску, отправляет меня в нокаут. Падая, я вспоминаю, что да-а-а... там же была какая-то медалька...

В коматозе медленно хлопаю ресницами. В ушах гул.

Малышка, сдув прядь с миленького личика, наклоняется, забирая кофе и наушники.

Глаза у нее карие, как пульки... И ресницы густые...

Перешагивает через меня и уходит в туман... Пам-пам.

Лежим. Снег падает на наши тушки.

— Дэн... А чего это было?

— Проёб по разведке и анализу  тактико - технических характеристик.

Придется всё-таки запариться...

Стоя на балконе, смотрю как отец возвращается домой. И морально готовлюсь к очередному бою.

— Поля, замёрзнешь... - сердится мама.

Но я не замерзну, у меня внутри геена огненная!

Слышу, как хлопает входная дверь. Отец заходит на кухню.

— А где чАдовище? - подозрительно спрашивает он.

— На балконе твое чадо, - вздыхает мама.

Уперев руки в бока выхожу к отцу.

— Триста пятьдесят тысяч, - сверлю его взглядом. - Плюс семьдесят на спорт-пит.

Именно столько стоит обучение в Спарте.

— Нихрена себе! Не, нет у меня.

— Есть!! Ты просто давать не хочешь.

— Я же сказал - нет у меня, - цедит сердито.

— Возьми в кредит. Я все отобью спортивными и спонсорскими премиями к концу следующего года.

Я бы и сама взяла этот чертов кредит, но мне не дают.

— Нет.

Садится за стол перед чашкой борща, поставленной мамой.

— Ах так! Тогда я заведу себе толстого, старого, мерзкого богатого любовника. Он будет мне оплачивать школу, а я буду рыдать по ночам от омерзения. А тебе будет стыдно!! - рявкаю я.

— Гы-гы-гы... - хихикает Милка, пуская пузыри трубочкой в молоко.

— Ну чего при малой несёшь-то?! - швыряет ложку отец.

— А я серьезно!

— Нет. Все! Закрыли тему.

— Да я черт возьми, только из-за Спарты согласилась на этот переезд! В меня надо вложить! Пока не поздно, и я могу ещё выстрелить! Как вы не понимаете?!

— Поля, денег нет, - хмурится мама.

Просто папа не хочет, чтобы я развивалась в спорте. Вот и все!

— Я все равно попаду в Спарту, - наклоняюсь над столом, заглядывая ему в глаза.

— Боевое самбо - не женское дело! Я не хочу, чтобы мою дочь калечили!!

У меня была серьезная травма, но сейчас уже все, я восстановилась. И надо наверстывать. Очень быстро. Иначе, я не прорвусь. А это моё всё!

Скидываю форму в рюкзак. Одеваюсь.

— Куда? - скрестив руки на груди, подпирает стену плечом отец.

— Отдаваться! - цежу я.

— Тьфу, дура... - бесится он. - Только попробуй!

— Полечка, так нельзя, - выглядывает из-за плеча мама

— Льзя!

Сорвав с полки наушники вылетаю из дома.

Включив музыку решительно шагаю вперёд. В Спарту. Где-то же я должна победить? Попробую там...

Нет здесь больше нигде боевого самбо. То что есть - уровень детского сада, секции во дворе. А Спарта - это доступ к спортзалам, тренажерам и самое главное к команде лучших, к соперникам. Спарринги нужны ежедневно. С разными соперниками.