Книга Я тебя не отпускал, страница 46 – Янка Рам

— Подожди минуту, я покурю и пойдем.

— Дэм, это совсем не обязательно, — хмурится она. — Я сама могу поговорить со своим начальником.

— А в чем проблема, если при этом буду присутствовать я?

— Это неловко, — терпеливо вздыхает.

— Потому что ты с ним спала? — расцветает внутри меня всеми красками атомный взрыв ревности.

Лучше этого не визуализировать. Иначе я его порву. А по сути — за что? Он же не мог знать, что это чужая женщина? Но порвать очень хочется. Хоть кого-нибудь. Например, нагревающего мою нервную систему своими красноречивыми взглядами Вахтанга. Чувствую их даже через стекло тачки.

Злата делает шаг назад от меня, выдергивая руку.

— Я с ним не спала! — оскорбленно задирает подбородок.

— А с кем?

Губы обиженно вздрагивают.

— По себе судите, Демид Альбертович?

— Отнюдь, Злата Романовна! — резковато отвечаю в тон ей. — Я был своей жене верен.

— Верность не дает права оскорблять.

Не выдерживая еë прямого рассерженного взгляда, немного осаживаюсь. Хреновый момент для ревности и выяснения отношений. И так все шатко.

— Ладно, — сжимаю пальцами переносицу, пытаясь переключиться на конструктив. — Просто расскажи мне, что за мужик, и позвони ему, сообщи, что все закончилось. Ты замужем. И… Мы больше не будем поднимать эту тему.

Нервно затягиваюсь, сигарета, треща, тлеет на треть.

— Ты серьёзно сейчас?! — обескураженно сводит брови домиком.

— Похоже, что шучу?

— Похоже, что ты не в себе.

— Я не в себе.

Это неоспоримый факт.

— Подожди меня здесь. И приди в себя, — дотягивается губами до моей щеки.

— Окей…

Злата исчезает за дверью.

Вахтанг выходит из машины, забирая пачку из моей руки. Прикуривает. Поджимает губы. Но покер-фейс сильно течёт. Расплывается в ехидной улыбке.

— Ты так мило ревнуешь, Черкасов! Думал, прямо в тачке демонстративно еë и…

— Иди нахрен, — перебиваю его, страдальчески смотрю в небо. — Со своими фантазиями.

— Завязывай.

— Завязывай еë жрать!

— Роскошная. Влекущая. Неприступная. На внимание не отвечает, принимает как должное. Понравиться не пытается. Это знаешь какой азарт?

— Знаю.

Сталкиваемся взглядами.

— Иммунитет к мужикам парадоксальный какой-то.

— А ты уже все разглядел и облизал…

— Понять хотел тебя.

— Понял?

— Понял. Как еë Родион упустил?

— Он фуа-гра от печёночной консервы не отличает, все чили заливает, коксом занюхивает. Под ними разницы никакой…

— Мм.

— А иммунитет там и правда зверский. Обижали еë. Как самому сквозь броню прорваться не знаю.

— Обижали? Скоты… Наследница нехилого состояния, вроде как была.

— А это, Ваха, ничего не решает. Только усугубляет. Не просто же так она открестилась от всего.

— Мда…

Ревную дико. Потому что понимаю, появись Вахтанг на год раньше в нашем бизнесе, была бы Злата сейчас его женой, а не моей. Он не Родион, оценил бы её сразу. И по возрасту он к ней ближе. Да и гораздо удобоваримее, теплее меня.

И думает он сейчас ровно об этом же, уверен. Это факт тяжело принимать! Опять сталкиваемся взглядами. Неужели нам придется попрощаться? Я как-то сроднился с ним. Ваха душевный…

Но он отводит свой, смягчая ситуацию.

— Ты хоть не обижай…

Киваю.

Оборачивается на шумную компанию. Молодняк лет двадцати. С открытыми бутылками шампанского, долбящей басами колонкой в багажнике. Девчонки с ними, веселые, немного развязные, пестрые… Поцелуи взасос. Хохот. Газующая тачка…