Книга Выйду замуж за спасателя, страница 111 – Янка Рам

— Нет. Меня зацепило то, что оно написано ЗДЕСЬ!

— Ты сам сказал.... - поднимает на меня глаза. — Что... о тебе можно написать.

— Тебе. В твоей книге. Но уж точно я не подразумевал, что ты будешь обсуждать нас с каким-то мужиком, Вер!

— Хорошо. Я больше не буду.

— А я могу увидеть вашу переписку, где вы это обсуждаете? — бомбит меня.

— Боюсь, что нет. Потому что е` не существует.

— Понятно....

Значит, было при личной встрече.

— Но ты можешь познакомить нас, правда, если ты так близко общаешься с этим... человеком.

— Нет.... Я не могу.

— А чё такое? — начинаю агрессивно язвить я.

— Понимаешь... У него подписан контракт о неразглашении личности. И при разглашении, если издательство понесет убытки, то это будет переложено на.... роялти этого автора. И он может даже остаться должен большую сумму издательству. Даже редакторы не знают с кем на самом деле работают.

— Мммм..... Важный какой гусь! Как же он тебе доверяет, если встречается с тобой лично! Прямо как себе! С чего бы вдруг, Верочка?!

Молчит, насупившись.

— Да и с чего такой лютый контракт? Первый раз о таком слышу.

— Есть причины.

— Какие, детка? — поднимаю брови. — Поделись со мной....

— Хватит! — подскакивает она. — Хватит говорить со мной в таком тоне.

— Вера... мать твою так! — пинаю зло пуфик. — Ты чё, блять, решила мне башню ревностью сорвать???

— Господи!! — бессильно взмахивает руками. — Я тебе клянусь! Нет повода! И быть его там не может! Клянусь!

Как же мне хочется верить тебе, Вер! Но..…

— Ну да.... Повода нет. Потому что.... Сейчас ты скажешь, что он гей, да? А лучше, — щёлкаю пальцами, — женщина!

— Да его вообще не существует, ясно?!

— Ну ты мне скажи ещё, что Карлсона твоего не существует, с которым ты стёрла переписки! — рявкаю я.

Открыв рот, словно для тирады, захлопывает, осаживаясь обратно на кровать.

— Это какой-то.... сюр, — хлопает глазами.

— Да ладно?!

— Просто Карлсона действительно не существует!

— Ага, его выдумала Астрид Линдгрен, нда?

— Алина его выдумала...

— Ну давай позвоним Карлсону?! — вызывающе улыбаюсь ей. — Номер-то существует.…

— Давай!

Делает дозвон, отдавая мне телефон.

— Сейчас будет недоступно, да? — ухмыляюсь зло.

Абонент недоступен.

— Класс! Что скажешь?

— Ну.... Новый год! Перегружены же линии. Поэтому и недоступно.

— Вер... Я похож на дебила?..

— Честно ответить?

— Вер.... Я похож на дебила?..

— Честно сказать? — устало свожу брови. — "Але... — Алинкиным жестом подношу растопыренные пальцы к уху, как телефон. — У меня тут муж Карлсона ищет. Нам в какое отделение?".

Протирает руками лицо, делает вдох поглубже.

— Смешно. Я гоню?

— Ну, конечно. Ни с кем я не общалась. И... никаких переписок не было. Я же говорю, Карлсона придумала Алина. Написала мне что-то от его лица. Сохранила контакт. Я уж не стала её сдавать. Удалила просто все сообщения.

— Нахера она это?? — цокает он.

— Наверное, ей хотелось, чтобы ты считал меня востребованной у мужчин. Ей было за меня обидно после стычки с Аделиной....

— Коза какая... Ты посмотри...

Закатывая глаза, падает на кровать навзничь.

Кровать пружинит.

— Ну почему ты не сказала-то?!

— Я думала... Ты уже и позабыл про этого злосчастного Карлсона. Или как его там?

— Про другого мужика позабыл? Вер, ну!..