Книга Выйду замуж за спасателя, страница 84 – Янка Рам

Он думает, что мне не хватает внимания. Ха. Наивный! Да у меня столько внимания, сколько никогда и не было. Дело же не в количестве.... А вот в маленьких оглушительно приятных деталях — мимолётный поцелуй в родинку, мое любимое пирожное на завтрак, хвалить мой любой простецкий бутерброд, убрать нож, которым я режусь, ругать за отсутствие перчаток, отдать свои.... Убеждать, что без меня все сломается и рухнет. Хотя это без него всё сломается и рухнет!

А на счёт того, что он устает... Наоборот, я горжусь, что мой мужчина спасатель.

И сегодня он вытаскивал из городского пруда людей. Потому что автобус не справился с управлением и въехал туда.

Устал, замёрз.... Пусть спит. Мне и того, что я рядом сижу — дофига. Приобщаюсь к его геройствам. Ищу им воплощение в своей книге.

Я выключаю свет, включаю камин, накрываю его теплым одеялом. Щетина снова отросла, превратив опять "Доброго" в брутального и сурового "Саянова". Глажу одной рукой его волосы, второй набираю текст. Стоило только ввести Добрыню как персонажа и текст полетел!

Завтра у него выходной. Мы идём на корпоратив. "День спасателя".... А потом у нас суды. Один за другим.

Убираю ноутбук в сторону. Не хочу идти к себе в кровать.

Скидываю диванные подушки из-за спины на пол, чтобы увеличить ширину дивана и медленно съезжаю к нему под одеяло, в его крепкие мужские объятия. Немного удушающие, но мгновенно отключающие мой неспокойный мозг, обычно не дающий мне долго заснуть и генерирующий бесконечно сюжеты, сценарии, диалоги...

Вздрогнув от вибрации телефона, поспешно хватаю его, боясь разбудить Добрыню.

Хотя его разбудить в таком состоянии практически невозможно.

Смотрю на экран. Мама....

— Да, мам? — тихо отвечаю ей.

Зачастила. Не даёт ей покоя мой брак.

Добрыня равномерно сопит мне в шею, запуская волны мурашек.

— Вера! Не дозвониться до тебя. Помирать буду и то, наверное, не дозвонюсь.

— А когда ты звонила? — смотрю пропущенные.

Называет даты, когда мы были на охоте.

— Мы были.... за городом.

— Зачем?

— Ездили отдыхать.

— Ну, правильно, — скептически. — Анатолий возил вас отдыхать в Турцию, а этот — за город. Стоило того?

Возил — сильно сказано. Ездили один раз. А за "этот" обидно.

— Ещё как стоило. У меня вообще все хорошо, мам. Муж очень хорошо ко мне относится. И к девочкам.

Ворчит, выворачивая все наизнанку.

— Чем же там тебе так "хорошо".

— Понимаешь.... У меня вдруг начали получаться котлеты. Такие вкусные, что все просят добавки. Мой суп считают едой, а не выливают как помои. А я ещё оказалось — красивая! И — миниатюрная! А вовсе не корова. Мне ничего не надо увеличивать, уменьшать, переделывать... А ещё я никого не позорю. Мной, наоборот, хвастаются. А мои дети с ним смеются, а не умирают от скуки. Они не прячутся по комнатам, а все выходят в гостиную, стоит ему зайти домой. Потому что с ним классно, мам. Разве это можно променять на Турцию?

— Ну-ну.... Посмотрим, как запоешь через неделю-другую.... Раз он такой классный, нафиг ты ему нужна?

— Хм.... У меня есть догадки.

— И какие-же?

— Может, я тоже классная?

— А-а-а-а!... Я поняла! — ахает она. — Он же мошенник! Они все такие вот.... "классные". Ты, глупая, проговорилась ему про квартиру девочек. И он хочет тебя облапошить. Обобрать вас! Отжать квартирку-то. Признавайся, олух царя небесного, рассказала?! — с угрозой.