Книга Не красавица и Чудовище, страница 48 – Янка Рам

Так... нам нужен размер. А как его замерить по следу, я знаю еще из олимпиадных школьных задачек. Кладу на след купюру, фотаю. Потом по пропорции решается на раз-два.

А дальше что?

Тут мои олимпиадные знания заканчиваются.

Я гуглю этот "Кубик". Потом - какая обувь считается сейчас крутой у подростков.

Стоят они как самолёт. А большая часть подарочных денег уже потрачена.

Но я все равно еду, покупаю ему на размер больше. Он же еще растет. Замшевые, чёрные с бордовым. Как его куртка. Высокие, зимние.

Мне кажется, это вау! Докидываю из "своих".

И довольная как слон, еду в этот "Кубик" ждать жертву своей маньячности. Паркую тачку подальше.

Это коворкинг-кафе. И я медленно попиваю свой кофе, наслаждаясь тем, что безупречно выполнила миссию.

Ну и немного вздыхая, что и сегодня не удалось попасть к Линару Александровичу.

Завтра. Завтра - суббота. Потом - воскресенье. В понедельник...

Ты оттягиваешь специально, Изабелла, потому что тебе страшно увидеть результат.

Да.

Но это уже надо снять! Вдруг там уже все не стерильно.

Наконец-то появляется Илья!

Подсаживается к небольшой компании. Общаются...

Волнуясь, беру пакет. Подхожу к ним.

— Здравствуй, Илья.

Все замолкают, поднимая на меня ошарашенные взгляды.

Ну да. Такое себе зрелище.

— Вам один хороший человек просил передать это и это.

Ставлю рядом с ним пакет. А перед ним на стол кладу конверт.

— С днем рождения! - коротко улыбаюсь я.

Илья смотрит на меня таким взглядом, словно сейчас встанет и врежет. Ноздри подрагивают. Причём, он еще ни строчки не читал. Но словно у него ко мне какие-то претензии.

Не буду дожидаться более внятной реакции, пожалуй.

Прихватив куртку, быстро иду на выход.

Замечаю, боковым зрением, как он встаёт.

— Девушка, - ловит меня парень из персонала. - Вы не заплатили за кофе.

Растяпа ты, Белка! Надо было сначала оплатить, потом подходить.

— О, конечно, извините... - подхожу к кассе, нервно стуча карточкой по барной стойке, жду пока прогрузится терминал.

— У меня есть вопросы! - слышу за спиной.

Бросаю взгляд в зеркало на стене.

Илья...

— У меня нет ответов, к сожалению. Возможно, они есть в письме. Прочитайте.

— Нет их в письме! - психованно.

Прикладываю карту к терминалу.

Щелчок...

Вздрогнув, вижу, что он сфотал мою карту!

Ахнув от возмущения, разворачиваюсь.

— Удаляй.

— Или что? - дергает бровью. - Изабелла Прошина... - читает с экрана телефона карту. - Что вы мне сделаете? Нажалуетесь моему отцу?

Трындец...

Миссия провалена! Помогите, я бестолочь...

— Да я понятия не имею! Мне заплатили, я передала.

Попытка обрулить его проваливается. Он снова ловко преграждает мне путь.

— Кто?

Да как от него смыться?!

— Я курьер. Я не знаю кто.

— Ты врёшь! - нахмуривает грозно брови.

Взгляд... Чудовищный.

Сын?!

— Вот прошлый раз был курьер. А Вы - нет. Думаете, это поможет? - обводит свое лицо, намекая на пластыри. - Кому Вы должны отчитаться, что посылка доставлена? При каких обстоятельствах вам ее вручили?

И даже интонации - папины.

Теряюсь от его напора.

— Я не обязана отвечать на ваши вопросы. Прощайте, прекрасный Илья. Мне правда пора, - изображаю лёгкий шутливый реверанс.

— Должен предупредить, - в спину, - что я собираюсь вас выпотрошить, Изабелла Прошина.