Книга Зависимость от чудовища, страница 69 – Стейси Кроу

И положила трубку.

Несколько секунд я сидела в кабинке, пытаясь дышать. Воздух не заходил в лёгкие. Лёгкие отказывались работать. Мне было физически плохо — тошнота подступала к горлу, сердце колотилось где-то в висках.

Дешон. Реанимация. Деньги.

Мне нужны деньги. Много денег. Срочно.

Я вылетела из туалета, пронеслась через танцпол, даже не взглянув на Стеф и Мин Хо. Выскочила на улицу, в холод, и жадно глотнула воздух.

Такси. Нужно такси.

Я вызвала через приложение дрожащими пальцами и стояла у входа, раскачиваясь вперёд-назад, пытаясь унять дрожь.

Микрозайм? В интернете полно предложений. Берёшь немного, отдаёшь потом. Но проценты... Чёрт, плевать на проценты. Лишь бы хватило. Лишь бы помочь.

Думай, Сия. Думай.

Где ещё взять деньги? У Стеф? Не могу. Она и так делает для меня слишком много. Университет? Стипендию не вернут, это точно. Работа? Нужно время, а времени нет.

Боже.

Телефон пиликнул.

Я глянула на экран. Неизвестный номер.

«Скучала, Светлячок».

Блять.

Нет. Только не сейчас. Не до тебя, гребаный псих, извращенец, маньяк. У меня брат в реанимации, а ты со своими играми.

Я хотела удалить сообщение, не отвечать, но пальцы набрали ответ сами. Злость выплеснулась наружу.

«Ты скрываешься под маской и терроризируешь меня, даже не представляя, как мне хреново и какие у меня проблемы».

Отправила.

И сразу пожалела. Зачем? Зачем я ему пишу? Он же псих. Он же...

Телефон пиликнул снова. Мгновенно. Будто он только и ждал моего ответа.

«Светлячок, твоя единственная проблема — это моя зависимость тобой. Остальное решаемо».

Я задохнулась от злости. Решаемо? Он ничего не знает. Он живёт в своём мире, в своей роскоши, в своей маске. Что он может знать о моих проблемах?

«Ты ничего не знаешь о моих проблемах», — набрала я.

Такси уже подъезжало. Я села в машину, назвала адрес общаги и уставилась в окно. За стеклом проплывали огни ночного города, но я их не видела. Перед глазами стоял Дешон. Его улыбка.

Телефон пиликнул в третий раз.

«Я знаю больше, чем ты думаешь».

Я смотрела на экран, и по спине пробежал холодок. Жутко. Как всегда с ним. Но сейчас мне было не до этого.

Я убрала телефон и закрыла глаза.

Двадцать минут до общаги. Двадцать минут, чтобы не сойти с ума.

Такси остановилось у входа. Я расплатилась, выскочила и побежала. Лестница. Коридор. Дверь.

Я влетела в комнату, тяжело дыша. Стеф ещё в клубе, комната пуста. Мне нужно переодеться, собрать вещи, решить, что делать.

Я включила свет и замерла.

На моей кровати сидел он.

Монстр в маске черепа.

Чёрный, огромный, нереальный в этом маленьком пространстве нашей комнаты. Он сидел, развалившись, будто был здесь хозяином. Нога на ногу. Руки сложены на груди.

— Ну привет, Светлячок, — сказал он.

Его голос — низкий, спокойный, насмешливый — прозвучал как удар грома в полной тишине.

Я не могла пошевелиться. Не могла дышать. Сердце остановилось, потом забилось где-то в горле, бешено, испуганно.

Он здесь.

Он в моей комнате.

На моей кровати.

А у меня внутри — только что разорванная в клочья душа и брат в реанимации. И нет сил даже на страх.

Я смотрела на него и не могла пошевелиться.

Он сидел на моей кровати, на моём общажном матрасе, в жуткой маске с черепом, и выглядел так, будто всю жизнь здесь просидел. Расслабленный. Спокойный. Хозяин положения.