Книга Проклятый район, страница 41 – Александр Матюхин

Тут я оторвался от чтения, чтобы сходить за ужином. Мне просто необходимо было отвлечься. Жареная картошка с сосисками были съедены за пять минут. Я даже вкуса не почувствовал.

Итак, что дальше. Мы с УзникомПодземелий обнаружили штук десять крипипаст разной степени криповости про блуждающие треки, одну повесть неизвестного автора и несколько маленьких сайтов, где любители обменивались видео и аудио, которые якобы были блуждающими. Впрочем, под каждым подобным видео тянулись долгие переписки, в которых легко можно было найти разоблачения. Как и всегда в интернете – кто-то либо прав, либо нет.

«Главный маркер любого блуждающего трека, чекайте: он только притворяется треком. Музыка, которую вы послушаете, на самом деле музыкой не является. Да, для наших ушей она может показаться законченной композицией, она, может быть, даже вам понравится, но если вы загрузите подобный трек в любую программу аудиомонтажа и попробуете разложить его на инструменты, то обнаружите… ничего! Ведь блуждающий трек не записывает сначала гитару, потом барабаны, не накладывает инструменты один на другой, он не использует правила написания настоящей музыки, а просто – внимательно читаем! – генерирует мелодию из случайно собранных в интернете файлов! То же самое с видео, кстати! Всем известно, что настоящее блуждающее видео в любом редакторе разложится на невнятные и не связанные между собой куски без какого-либо тайминга и даже без правила двадцати четырех кадров в секунду! А!»

И это был один из множества комментариев, на которые я наткнулся.

Матффей в сети не появлялся. Я проверил телефон. В мессенеджерах он тоже не писал.

Около двух часов ночи я понял, что глаза слезятся от усталости, а спина затекла. Пора было закругляться. Напоследок я скопировал видеоролик с флешки в чат с УзникомПодземелий.

«У тебя получится разложить видео на кадры и музыку? Чисто для проверки»

«Давай с утра. Я уже валюсь с ног. Посмотрю, что можно сделать»

Я еще раз проверил все чаты и мессенджеры, включая чат в розовом ноубтуке. Никого не было в сети. «..вернувшаяся» тоже молчала. Как невовремя. Она явно могла бы рассказать подробнее.

Интересно, кто же это все-таки может быть? Не похож на соседа, инвалида или случайного наблюдателя. Кого из девчонок я вообще знаю на районе? Катьку?..

С этими мыслями я лег спать. Но прежде, чем выключить свет, я достал из рюкзака кухонный нож и положил под подушку. На всякий случай.

Системник тихо похрустывал, перерабатывая информацию.

Я то ли уснул, то ли крепко задремал. Мне приснилось, как я иду по лесу, а где-то передо мной идет Матффей. Только я его не вижу, а чувствую. Точно знаю, что он там. Я пытаюсь его догнать и даже зову, но голос слишком слаб. Звуки застревают в горле. Мокрые ветки хлещут по лицу. Ноги проваливаются в мох. Вода заливается в ботинки. Матффей где-то впереди, но я не могу его спасти. Уже слишком поздно. Уже…

Я проснулся от давящего ощущения, что на меня кто-то смотрит. Несколько секунд лежал с открытыми глазами. Ощущение не проходило. В комнате точно кто-то был. Мало того – где-то очень-очень близко.

Оно склонилось надо мной. Сгустилась темнота. Скрипнул матрас.

Я открыл глаза и увидел Матффея. Реального.

Но он был мертв. Его лицо потемнело, глаза провалились в черные овалы, по щекам расползлась сеточка вен. Дорожки крови затекли Матффею за шиворот.