Книга Магазин волшебных питомцев 7, страница 101 – Сергей Шиленко, Гриша Гремлинов

— Спасибо за покупку, — Юра вежливо кивнул пенсионеру. — Заходите ещё. Сократу всегда рады.

— Уж не знаю, как насчёт рады, — усмехнулся старик, берясь за ручку пакета. — Но нервы вы нам точно взбодрили. Хватит ворчать, Сократ. Пошли домой.

— Погодите, — я придержал старика за локоть, когда тот уже развернулся к выходу. — Вы сказали, ваш старый магазин закрылся и там теперь будет филиал «Беломора»? А где именно он находился?

Пенсионер остановился, задумчиво постучал тростью по линолеуму.

— Да где ж… В Преображенском, прямо у меня под носом, возле дома. На углу с аптекой.

Я кивнул, мысленно ставя точку на карте города. Беломор методично зачищает мелких игроков, чтобы занять их точки. И уже подобрался совсем близко.

Старик побрёл к выходу. Серый попугай вцепился лапами в его одежду, бросил убийственно-спокойный взгляд на моего какаду и выдал напоследок:

— Пока, неудачники.

Звякнул колокольчик, дверь закрылась, отрезав нас от уличного шума. Архимед стоял на краю прилавка, замерев с открытым клювом. Его хохолок мелко подрагивал от переизбытка эмоций. Осознание того, что последнее слово осталось не за ним, обрушилось на какаду всей невыносимой тяжестью.

— Тр-р-рус! — наконец взорвался он, захлопав крыльями так, что с полки слетел ценник. — Дезер-р-ртир! Беги, пока цел! Слился! Птичка — чемпион! Золотая медаль! Кубок мне! Фанфар-р-ры в студию!

Динь-динь! Тактическая победа жако зафиксирована. Ваш питомец пытается компенсировать поражение громкостью. Уровень отрицания реальности: 100%.

Я достал из кармана крупный грецкий орех в скорлупе и положил его перед бушующим какаду.

— Остынь, чемпион. Ты его морально уничтожил. Держи свой кубок.

Архимед мгновенно замолчал. Внимательно рассмотрел орех, подкатил к себе лапой, прицелился и ловко расколол клювом.

— Контр-р-рибуция! — деловито сообщил он и достал ядро. — Победитель забирает всё! Справедливость востор-р-ржествовала!

Уже собирался уйти в подсобку, чтобы привести себя в порядок и немного подумать, но не судьба. Телефон в кармане коротко завибрировал. Я достал аппарат. Неизвестный номер. Сообщение состояло всего из одной строчки:

«Есть работа для микрохирурга мана-каналов. Сегодня в 20:00. Адрес пришлю за час».

Я посмотрел на экран и невольно улыбнулся.

— Кажется, наживка сработала. — Телефон вернулся в карман. — Портниха выходит на связь.

В восемь часов вечера на улице всё ещё было светло. Низкое солнце заливало город золотистым светом, отражаясь в лужах, оставшихся после короткого дождя, и пуская слепящие блики по мокрому асфальту.

Я припарковал свой «Форд Транзит» у обочины на Нижней Красносельской улице и заглушил двигатель.

Цель находилась прямо по курсу — на первом этаже добротного старинного дома. Вывеска над крыльцом выглядела настолько скучной и обыденной, что взгляд за неё даже не цеплялся. Выцветшие буквы гласили: «Белошвейка. Ремонт одежды, шторы на заказ, подгонка по фигуре». За мутным стеклом витрины маячил одинокий пластиковый манекен, задрапированный в кусок дешёвой ткани. Тематическое местечко подобрала Портниха для встречи.

Я повернул голову к пассажирскому сиденью. Там, сливаясь с обивкой кресла, притаился Ранго. Его присутствие выдавали только два конусовидных глаза: один внимательно изучал меня, второй непрерывно сканировал улицу за окном.