Книга Операция "Янус-1", страница 119 – Артём Март

«Вот и первая весточка от „Пересмешника“, — подумал я. — Развязывается мировой скандал. М-да, не этого хотели наши пакистанские „друзья“. Совсем не этого».

Холод в автобусе был иной, не афганский. Тот, ночной, в горах, впивался точечно, обжигал открытые участки кожи, заставлял коченеть пальцы на металле оружия.

Этот, алма-атинский, был другим — влажным, тягучим, он просачивался сквозь ткань шинели, пробирался под воротник, обволакивал ноги в сапогах, несмотря на хриплое, беспомощное клокотание печки где-то внизу.

Я прижался плечом к холодному стеклу, наблюдая, как за окном плывут серые, утрамбованные сугробы.

Запахи тоже были тыловые. Не резкие, не кроваво-металлические, а спёртые: махорка, хлеб из чьей-то сумки, тройной одеколон, зябкий запах занесённой в салон слякоти и талой воды.

Напротив сидел мужчина, явно заводской рабочий. Он приник лицом к стеклу и приоткрыл рот. Спал. Или делал вид, что спит.

Через ряд шептались две девчонки. Я заметил, как они кидают на меня смешливые, заинтересованные взгляды.

«Нет, извините, девчонки, — подумал я с улыбкой, — занят уже. У меня Наташа есть».

У входа сидела бабушка с авоськами. Везла домой картошку и душистый, видимо, всё ещё горячий хлеб. Это его приятный запах дотянулся до меня сквозь махорку и чей-то ядрёный одеколон.

Заметил я и девушку, что сидела через проход, двумя рядами ближе к водителю. Я увидел её не сразу, а когда увидел — взгляд зацепился. Не потому что красивая. Потому что… цвет волос точно как Наташин. Да и укладка похожая.

Она сидела у окна, погружённая в книгу, отгороженная от остальных тонким корешком и собственными мыслями.

Потом я увидел часть её профиля: бледную кожу щеки, тёмные ресницы, кончик носа, вздёрнутый и розовый от холода. Увидел и понял, что ничего в ней не напоминало мою бывшую и одновременно будущую жену. Ничего, кроме цвета волос.

Автобус, сдавленно крякнув, остановился. Двери распахнулись с шипящим выдохом, и внутрь ворвалась струя ледяного воздуха, а с ней — гром. Вернее, трое парней, и этот шум, с которым они вошли, казался их неотъемлемой частью.

Я обернулся, глянул на них напрямую. А они, казалось, даже и не почувствовали моего взгляда. Просто не заметили его. Парни были одеты в дублёнки, кепки-«аэродромы». Носили варежки. Их лица стали красными, но явно не от мороза. Выпивали, видать.

От них потянуло волной запахов: дешёвый одеколон «Шипр», перегар. А ещё — агрессия.

Общались они громко. Двое говорили на русском, но с характерным казахским говором — скоро, несколько гортанно. Третий их приятель был русским.

Они шагали по салону. Взгляды троицы, наглые и оценивающие, скользили по пассажирам. Я почувствовал, как их взгляды на мгновение задержались на моей шинели, на погонах. Крупный фыркнул, что-то буркнул своему товарищу, и они прошли мимо. Их интерес сместился. Всё потому, что они нашли свою цель.

Внезапно крупный тыкнул локтем в бок приятелю, его голос, сиплый и нарочито грубый, разрезал загустевшую в салоне, неловкую тишину:

— Опа! Глянь-ка, Азат, интеллигенция наша подтянулась. Читает, значит.

Его приятели хрипло захихикали. Девушка у окна не пошевелилась, но я заметил, как побелели её пальцы, сжимая переплёт книги. Она сделала вид, что не слышит, но её спина стала неестественно прямой и напряжённой.