Книга На заставе "Рубиновая", страница 56 – Артём Март

Нужно было решать, и в моей голове уже заработала холодная логика.

Горбунов не блефует. Он действительно будет копать. И найдёт. Для такого старого офицера, с его связями и умением давить, это вопрос времени. А признание… Признание — это крах. Более того — признание собственной слабости. А со слабостями я привык бороться.

Нужно было играть.

Но Зубов — ноль. Абсолютный. Он сломается на третьем ходу. Если не на первом.

Однако пока остальные медлили, бились в нервной, нерациональной полупанике, я принимал решение.

И тогда в памяти, чётко, как наяву, всплыл образ из моей прошлой жизни. Душная, прокуренная комната в гарнизонном общежитии где-то под Псковом. За окном — осенняя слякоть. И тяжёлая, лакированная шахматная доска на столе между двумя стаканами недопитого холодного чая.

И образ майора Игоря Стрельцова, моего давнего и очень хорошего знакомого. Угрюмого, как ноябрьское небо, «афганца» с лицом, изрезанным шрамами от шрапнели и усталости.

Он редко улыбался. Но его глаза оживали только за шахматной доской.

После Чечни, когда сны были плохими, а мысли ещё хуже, он приглашал меня к себе и без слов ставил доску, наливал чай или ещё чего покрепче. А потом бил. Бил годами, даже после того, как оба мы окончили службу и ушли в запас. Бил разгромно, беспощадно, с холодной яростью человека, который видит в игре отражение всей той подлой, окопной правды войны, которую мы оба давно прочувствовали на собственной шкуре.

— Ты думаешь шашкой рубить, — хрипел он, забирая моего ферзя, жертвуя при этом конём. — А в шахматах надо головой, так же, как ты всегда это делал в реальном бою. Головой, Пашка! Сам знаешь, что война — не драка. Это математика. Нужно просчитать на три хода вперёд не только свои действия, но и то, что противник думает о твоих действиях. А потом — сыграть на этом.

Однажды, уже ближе к его смерти от сердечной недостаточности, после сотен поражений, я поставил ему мат. Нечаянно. Пожертвовал ладью, чтобы вскрыть его короля. Потом загнал наконец старого офицера в угол. Стрельцов долго смотрел на доску, потом на меня. И в его глазах не было досады. Было… уважение. Сухое, скупое, солдатское.

— Ну вот, — сказал он тогда, отпивая чай. — Теперь ты понял. Шахматы — это не про фигуры. Это про слабость. Свою и чужую. Найди слабость — и бей в неё. Даже если для этого надо отдать самое дорогое. Потому что на кону — всё.

Стрельцов… Он бы посмеялся над этой нашей ситуацией. Над хлебными фигурами и замполитом-шахматистом. Но я знаю, что, кроме того, он сказал бы: «Играй, Паша. У него слабость — он уверен в своей победе. Это его ахиллесова пята. Веди его в дебют так, чтобы он посчитал тебя лёгкой добычей. А потом — бей в слабость».

«Я знаю, Игорёк, — мысленно ответил я, товарищу, который сейчас, в этот момент, только начинал свою карьеру где-то в Афганистане, — знаю. Потому что уже давно, ещё к моменту нашей с тобой встречи, знал все эти „хитрости“. Да только не умел, не думал о том, что и в шахматах их можно и нужно применять».

Ведь для меня шахматы всегда оставались лишь игрой. Для Игоря Стрельцова, чей сын, тоже офицер, погиб в первой Чеченской, а жена, не выдержав этого, умерла от обширного инсульта, шахматы стали единственной отдушиной в его суровой жизни.