Книга Печать пожирателя 12, страница 10 – Илья Соломенный

Я смотрел на Руслана, и по спине пробежали мурашки. Он был серьёзен. Абсолютно.

— Это невозможно, — произнёс я, — Без МР мы слепы против половины угроз Урочищ. Без технологий «Маготеха» мы откатимся не на десять, а на пятьдесят лет назад. Армия останется с луками и заклинаниями против их программируемой реальности. Это капитуляция.

— Это ампутация, — холодно парировал Юсупов, — Чтобы спасти тело, отрезают гниющую конечность. Сейчас МР — эта конечность. Она уже заражена, Марк! Через неё зараза проникает в самое сердце Империи. Твой план с «обращением» к их человечности — это красиво, не спорю. Но это ставка на чудо! А я не верю в чудеса.

— Да ну? даже после того, как я спас тебя от Распутина?

— Ты сделал это не с помощью чуда.

— Да, с помощью МР!

— И это ничего не меняет! Тогда оно спасло меня, да! Спасло Салтыкова! Но теперь — оно нас убъёт!

— Во что же ты веришь, в таком случае?

— В огонь и сталь. Уничтожить МР — значит лишить эту «Шестёрку» самого удобного оружия и среды обитания. Вынудить действовать в лоб, материально. А против материального у нас ещё есть шанс!

— Но даже в таком случае у них останутся Урочища, — возразил я, — Их «лорды». Их способность переписывать реальность. Без МР у нас не будет инструментов, чтобы хоть как-то этому противостоять. Мы станем просто… мясом. Жирной, беспомощной целью!

В этот момент у меня на запястье тихо завибрировал личный коммуникатор — зашифрованный канал прямой связи, который работал даже в экранированном коконе инквизиторского АВИ.

Хм… Уже завтра он работать не будет…

Я посмотрел на мини-экран, где вспыхнуло имя: САЛТЫКОВ.

Я поднял руку, извиняющим жестом прервав Юсупова, и принял вызов.

— Пётр?

— Марк, — голос друга звучал сдавленно, с непривычной дрожью. Но это был явно не страх, а… лихорадочное возбуждение! — Где ты? Немедленно приезжай. В главный архивный комплекс «Маготеха», тот, что под Звенигородом. Кажется, пока работают сети я… я нашёл кое-что…

Звенигород встретил меня прохладным дыханием ночи и запахом хвои, смешанным с едкой гарью от индустриальной зоны на окраине. Мой родовой АВИ с рёвом опустился на посадочную площадку, заставленную такими же угловатыми летательными машинами.

Я выскочил наружу, даже не дожидаясь, пока заглохнут турбины.

Свет прожекторов резал глаза, выхватывая из темноты низкие, приземистые строения, похожие на бункеры. Ни окон, ни вывесок — лишь гладкий полимербетон и шлюзы с амбразурами для сканеров.

Меня ждали.

И это была не церемониальная встреча — всего двое оперативников в чёрной тактической броне, с бесстрастными лицами, автоматами в руках и жезлами, закреплёнными на бёдрах. Они молча кивнули мне и провели через три контура проверки — сканеры, магические резонансы, колкие, как иголки, под кожей — и рунные печати.

За всю дорогу сопровождающие не произнесли ни слова — меня окружали только щелчки замков, шипение разгерметизирующихся дверей и гул вентиляции.

Внутри комплекс был настоящим лабиринтом. Белые, лишённые теней коридоры, в которых почти не было сотрудников, холодный свет, монотонный гул серверов, доносящийся сквозь стены. Воздух был сухим, как в какой-нибудь гробнице, но не имел совершенно никакого привкуса.

Мы шли минуту, другую, сворачивали, спускались на лифте. И вот, наконец, тяжёлая дверь с гербом «Маготеха» отъехала в сторону, впуская нас в лабораторию. Но не стерильную и упорядоченную, как те, что я привык видеть в наших комплексах.