Книга Печать пожирателя 12, страница 72 – Илья Соломенный

По моей спине пробежали ледяные мурашки.

— Где?.

— На месте озера Таймыр. В семистах километрах от Норильска, — Император сделал паузу, — Они не отступили, Марк. Они… перегруппировались. И теперь они внутри наших границ… Наш удар… он ничего не изменил.

— Мы возвращаемся в столицу, — сухо произнёс я, — И обсудим дальнейшие планы, Ваше Величество. Конец связи.

Император отключился, а я скрипнул зубами.

Мы только что прорвались в самое сердце ада. Уничтожили узел, едва не потеряли себя в лиловом вихре чужого разума. И всё это — ради чего⁈

Ради того, чтобы через час узнать, что уродливая, пульсирующая структура уже выросла в другом месте. Куда ближе — в пределах «Пангеи»!

Я сидел, уставившись в потолок салона, и думал.

Гул двигателей был монотонным, почти успокаивающим, но в горле стояла горечь — металлическая, как привкус крови после удара. Только это была не кровь.

Это был вкус поражения.

Так, Маркелий! А ну возьми себя в руки! Не время для упаднических настроений!

— Марк? — тихо позвала Аня. Она сидела напротив, её лицо было бледным, под глазами — фиолетовые тени. Она держала свою гитару, как раненый солдат держит оружие, — Ты… как?

Они все слышали слова Императора…

Я медленно повернул к голову к Лисицыной. Глаза слипались, веки наливались свинцом.

— А сама как думаешь? — хрипло рассмеялся я, — Просто отлично. Мы только что доказали, что можем бегать по кругу до конца своих дней…. И конец этот, судя по всему — не за горами.

— Мы уничтожили узел, — заметил Игорь из темноты. Его голос был ровным, но в нём слышалась та же усталость, что и у меня, — Это всё-таки победа… Какая-никакая…

— Победа? — я коротко рассмеялся, — Э нет, брат… Мы отрубили гидре одну голову, но на её месте тут же выросла новая…

В салоне снова повисло молчание. Его нарушал только гул турбин да прерывистое дыхание Авроры — она дремала, прислонившись к плечу Эммериха.

Я закрыл глаза, и перед внутренним взором поплыли образы. Обрывки знаний из Ватиканских архивов. Строки, выцветшие чернила на пергаменте. «Vacuitas Possessio». Одержимость Пустотой.

Я думал, что понял. Думал, что нашёл ключ.

Пустота — это изоляция. Анти-сеть. Идеальное оружие против сущности, существующей за счёт связей…

И я был прав — в малом масштабе. На микроуровне.

Я мог создать «семя» Пустоты, агента изоляции, и внедрить его в узел. Узел схлопывался, связи рвались, система на мгновение глохла. Но «Шестёрка» — это же не просто сеть серверов… Это живой, адаптивный, распределённый разум. Уничтожь один процессор — его функции мгновенно перераспределятся на другие.

А пока я буду вытирать пот со лба, где-нибудь в тысяче километров, в самом неожиданном месте, вырастет новый узел. Возможно, ещё более защищённый.

Значит что? Значит, атаковать отдельные узлы бессмысленно — всё равно, что пытаться вычерпать океан чайной ложкой.

Мысли кружились.

Моя идея не была ошибочной. Она была… недостаточной. Мелкой. Я думал тактически — как уничтожить узел. Нужно было думать стратегически — как сломать саму архитектуру.

«Шестёрка» — это система. И у каждой системы, какой бы распределённой она ни была, должен быть… если не центр управления, то фундаментальный принцип организации. Алгоритм, по которому происходит распределение. Протокол синхронизации. То, что делает миллиарды разрозненных процессов — единым целым.