Книга Проклятый Врач. Том I, страница 119 – Дмитрий Лим

— Вы мне не помощник, — я покачал головой. — Идите в палату. Вам нельзя напрягаться.

— А вы всё такой же колючий, — она приблизилась, её пальцы скользнули по моему халату, прямо над карманом, где пряталась мёртвая рука. — Мне это нравится. Знаете, доктор, плохие парни — моя слабость. Особенно те, которые спасают жизни.

Я отступил. Моё терпение лопнуло. Проблемы с СЭС, умирающие коллеги, таймер — и вот теперь ещё и флирт.

— Анастасия Васильевна, — я посмотрел ей в глаза, и, видимо, в моём взгляде было что-то такое, что её проняло. — Если вы сейчас же не уйдёте в палату, я лично назначу вам клизму размером с пожарный шланг. Ясно?

Она моргнула. Улыбка сползла с лица. Она что-то пискнула и метнулась прочь, шлёпая тапками по линолеуму. Я выдохнул. Бесполезная трата времени.

Но на этом романтическая комедия не закончилась.

Я свернул за угол и чуть не врезался в Севу. Санитар Сева — здоровый детина лет двадцати пяти, работающий у нас на полставки. Вчера он подавал мне инструменты в операционной. А сегодня смотрел на меня с какой-то странной, робкостью.

— Доктор Ким… — он загородил мне дорогу. Руки в карманах, плечи напряжены. — Я тут… ну… в общем, хотел сказать.

— Сева, я очень спешу, — я попытался обойти его.

— Нет, подождите! — он схватил меня за правое предплечье. Сила в его руках была немаленькая. — Я просто… вы так круто того деда оперировали. Басманова. Я смотрел. Ну, в смысле, я всегда смотрю, как вы режете. У вас такие руки… уверенные. Я вот думаю, может, мне тоже хирургом стать? Вы бы могли… ну, поучить меня? Как-нибудь после смены?

Я уставился на него. Он стоял, красный, как помидор, и пялился на мои руки. Вот это уже перебор. Я, конечно, привык к вниманию, но, чтобы санитары-мужики… вот так вот себя вели — это уже клиника. В прямом смысле этого слова.

— Сева, — я осторожно высвободил руку. — Руки у меня действительно золотые. Но учитель из меня сейчас как из козла морковка. Иди работай. И не отвлекай меня.

Он сник. Кивнул и побрёл в сторону процедурного кабинета. Я же рванул дальше. Мне нужно было в лабораторию. Одной мне там не справиться, нужно было брать кровь, смешивать, набирать шприцы…

У двери лаборатории я остановился. Проверил коридор. Пусто. Хорошо. Достал ключ-карту, приложил к замку. Дверь щёлкнула, и я скользнул внутрь.

Лаборатория «Медисферы» — это гордость Дмитрия Борисовича. Новейшее оборудование, гематологический анализатор, стерильные боксы. Сейчас здесь было пусто и тихо. Только гул холодильников и мерцание экранов компьютеров.

Я закрыл дверь на замок. Подошёл к креслу для забора крови. Сел. Закатал левый рукав рубашки.

И замер.

Вчера мне показалось. Или я просто не хотел видеть. Но сейчас, под яркими люминесцентными лампами, отрицать было бессмысленно. Моя вена. Та самая, кубитальная, по которой я тысячи раз брал кровь у пациентов и у себя самого. Она была чёрной. Не тёмно-синей, не багровой. Абсолютно, угольно-чёрной. Тонкая линия, идущая от локтевого сгиба вверх, к плечу. И от неё, как корни дерева, отходили маленькие чёрные паутинки капилляров.

Это не просто вена. Это канал. Провод, по которому течёт энергия осколка.

«Чего застыл, сосуд? — Старик хихикнул. — Боишься? Аль брезгуешь? Это твоя сила. Твоя кровь. Она теперь не алая, а чёрная. Как дёготь. Как ночь. Привыкай».