Книга Одиночка. Том 4, страница 92 – Дмитрий Лим

Тишина стала гробовой. Фехтование. В зале, полном хрусталя и дам в кринолинах. Кто-то сдавленно хихикнул. Распорядитель, видимо, тоже понял, что перегнул палку, и засуетился:

— Но, разумеется, с соблюдением всех мер предосторожности и на безопасных учебных клинках! Навыки использовать запрещено! А вашим спарринг-партнёром будет номер…

Но его голос потонул в новом возгласе. Из группы, где стояли Барановы, вперёд резко шагнул молодой человек лет двадцати пяти — поджарый, с короткой стрижкой. Он держал в руке свой билет, и на нём, как я успел заметить, была цифра пять.

— Номер пять! — с улыбкой на лице сказал этот мудак.

Совпадение? Не верю я в такие совпадения.

— Виктор Баранов, — заявил распорядитель, глядя прямо на меня.

— Видимо, нам с вами выпала честь составить пару, — сразу же послышался голос того урода, который что-то шептал, поглядывая на Машу, десять минут назад.

Я только кивнул, оценивая противника. Движения собранные, взгляд цепкий, профессиональный. Охотник, и явно не из робкого десятка. В этот момент Маша тихо, но очень внятно, так, чтобы слышал только я, проговорила, делая вид, что поправляет перчатку:

— Вов, будь осторожен. Это Витя, средний в их семье. Он не просто хороший охотник. Он фанатик. В академии брал все призы по фехтованию, а в поле, говорят, его рапира пробивает броню тварей из разломов навылет. Даже некоторые А-ранги с ним не любят связываться в учебных поединках. Он быстр, как гадюка, и… жесток. Не по-светски.

«Отлично, — подумал я. — Не просто вызов на потеху, а целенаправленная зачистка с элементом публичного унижения».

Слуги уже вынесли две тренировочные рапиры с защитными наконечниками и маски. Виктор Баранов ловко поймал свою, сделав несколько лёгких взмахов. Воздух посвистывал. Он даже не стал надевать предохранительный жилет поверх своего фрака.

— Не беспокойтесь, — сказал он громко, с лёгкой презрительной усмешкой. — Я контролирую удар. Будем считать, что… разминка.

Публика, почуяв нешуточный драйв, затихла в сладостном предвкушении. Дамы прильнули к бокалам, кавалеры вытянули шеи. Крог, стоя в сторонке, скрестил на груди руки. Ему явно было интересно, чем закончится этот поединок.

Я взял свою рапиру. Хоть я и не был виртуозом, но кое-что помнил по своему прошлому миру. Главное — понимал, что фехтование с таким противником — это не спорт. Это ближний бой.

Мы заняли позиции.

Распорядитель, побледнев, пробормотал что-то о правилах и первом уколе. Виктор Баранов лишь кивнул, не сводя с меня глаз.

— На старт… Начинайте!

Мой противник рванулся вперёд нечеловечески быстро. Я подозревал, что навык он всё же использовал.

Его рапира стала размытым серебряным росчерком, жалящим прямо в горло. Я едва успел отбить, и звон металла, резкий и сухой, пронёсся по залу. Отдача отозвалась болью в запястье, которая тут же пропала.

«Бьёт навыком, сволочь, — подумал я, глядя, как потерлась одна единица здоровья, которая тут же восстановилась. — А ведь по правилам… ну ладно!»

Баранов не отступил. Он пошёл в атаку, как танк, серией молниеносных жёстких уколов: в грудь, в живот, в руку. Каждый мой парирующий удар был на грани, каждое движение — ответ на уже почти достигшую цели сталь. Причём я двигался машинально, ибо правила есть правила.