Онлайн книга «Граф Воронцов. Книга III»
|
«Беды с башкой», — промелькнуло в моей «башке», — «Он же может и не дотянуть до своей вендетты, и поубивает лишних и не там, где нужно…» Все же, он пришел в некое подобие нормы и переспросил еще раз. Добавил «ворон». Ответил честно, что в последнее время стал чаще выходить на связь. На что получил очередной хрип и слова, мол, не верь ему. Это я и без него понимал и знал. Что было самым примечательным в разговоре, так это его «прорывы». Он начал рассказывать, как и что он сделает с Укупником и Кириллом, думая, что мне это интересно. Но что-то в упоминании главы рода Вольфовичей меня зацепило. Нет, не его слова о сдавленной шее и оторванном позвоночнике, скорее — сама месть. Почему же именно он? Почему он не отомстил ворону? С которого все и началось? Здесь лишь противоборствующая сторона, и не будь бы Ворона, не было бы у семьи проблем. Хотя… зачем мне это озвучивать? У меня свой монастырь и со своим уставом в его монастырь я не полезу. Пожелание удачи перед боем, пожалуй, было лишним. Ибо так как это он сделал — пожалуй… было перебором. Слова — не обосрись, были худшим, чтобы я мог услышать в свой адрес. А уж тем более, когда он все это совместил с иной фразой — я слаб и ничего не стою. Перемены в его настроении стали слишком отчетливыми. Он положил трубку, оставив меня с полуоткрытым ртом в полной тишине. И старик, который появился спустя пару минут, лишь удивленно глянул на свисающую с тумбы трубку. Меня одолевали всякие мысли. По большей части, конечно, о безумии. О том, сможет ли старик сделать нужный выстрел и убьет ли он его. Родственник все же и все тому подобное. И что мне делать, если у него ничего не получится. Убить самому? На что он пойдет, ради своей мести, а уж тем более что будет дальше? Допустим, Михалыч не сможет пустить ему пулю, и он умрет сразу, как опустил пистолет. Дальше? Пойдет в город крушить и рушить все подряд? Как это скажется на мне? «Мне…» Думаю, о своем благосостоянии. И, скорее всего, это правильно. Хочется же спокойной жизни… — Дед, — я повернулся к старику, который сдувал пылинки с телефона, — Нам нужно поговорить. * * * Монотонное постукивание кончика трубки об стол, задавало особый ритм в моей голове. Нет, я не пел, но мелодия наклевывалась из-за ожидания. Ожидания, пока старик переварит всю информацию. Я понимал, насколько они стали близки за то время, как старик попал в этот мир. Какие переживания он испытал, и какого это понимать, что близкий тебе человек, скоро должен умереть от твоих-то рук. Собственных. Да еще и я, родной внук, который может во время всего этого ужаса — погибнуть. Точнее, погибнуть, если все запланированное, не получится. И на этой доброй ноте я потянулся за граненым стаканом с огненной водой. — Хорошо подумал, Дим? — его лицо вытянулось, — Малый еще. — Не ворчи, — парировал я, опрокинув в себя горячительное, — Что скажешь? — Про безумие? — сразу догадался он. — Именно про него. Я не знаю, на самом деле, что он делал во время разговора, убивал кого, или себя мучил, но факт остается фактом… что-то внутри него, выводит основные инстинкты на первый план. Кажется, словно еще чуть-чуть и все, тот, кого ты знал долгое время — падет в бездну мести. И прошлого Юрия — от него не останется. Старик лишь кивнул, покосился на шкатулку в моих руках и на всякий случай переспросил: |