Книга Идеальный мир для Химеролога 8, страница 89 – Олег Сапфир, Марк Альтергот

Я открыл документ и погрузился в чтение. Досье впечатляло. Пятнадцать лет стажа, работа в закрытых НИИ Империи, участие в разработке секретного оружия, куча патентов (большинство из которых были засекречены или признаны «слишком опасными для массового производства»). Отзывы коллег варьировались от «гениальный конструктор» до «абсолютно неконтролируемый маньяк».

Идеально.

Главная проблема с местными мастерами заключалась в том, что они были ремесленниками. Да, они могли сделать отличный артефактный меч или сложную систему сигнализации, но они работали по шаблону. Шаг влево, шаг вправо — и у них начиналась паника. Им нужны были чёткие ТЗ, чертежи с допусками до миллиметра и гарантия того, что их творение не взорвётся у них в руках.

Мне же нужен был творец. Безумец, который не испугается слова «невозможно» и с радостью возьмётся за проект, нарушающий пару-тройку законов физики.

Судя по досье, «Мегавольт» был именно таким. И, что самое главное, у него было свободное время, потому что нормальные заказчики обходили его стороной.

Я вызвал такси и поехал по указанному адресу.

Гаражный кооператив «Семицветик» находился в таких глухих трущобах, что таксист пару раз предлагал мне развернуться и поехать в церковь. Райончик был тот ещё. Обшарпанные панельки, разбитый асфальт, кучи мусора… Около покосившихся подъездов стояли компании мутных личностей, лузгавших семечки и провожавших мою машину недобрыми взглядами. В подворотнях горели костры в ржавых бочках, вокруг которых грелись бездомные и, судя по аурам, парочка слабых Одарённых-отщепенцев.

Типичное гетто, где закон заканчивается там, где начинается темнота.

Я вышел из такси и пошёл пешком. И тут заметил странность — чем ближе я подходил к нужному ряду гаражей, тем чище становилось вокруг. Исчез мусор, пропали граффити со стен. Не было ни битых бутылок, ни подозрительных луж. А главное — здесь не было ни одного местного «авторитета» — ни гопников, ни бродяг. Такая себе зона отчуждения.

Бокс 42 выделялся на фоне остальных ржавых ракушек, поскольку был выкрашен в весёленький жёлтый цвет, а над массивной металлической дверью висела аккуратная вывеска: «Ремонт всего, от чайника до адронного коллайдера. Стучать три раза».

Я подошёл к двери и уже занёс руку, чтобы постучать, но внезапно внутри гаража раздался глухой взрыв. Из щелей над дверью и из вентиляционной трубы на крыше повалил густой фиолетовый дым, пахнущий палёной резиной.

За дверью раздался виртуозная брань:

— … твою же мать через коромысло в гиперпространственный сдвиг! Я же говорил, что ёмкость конденсатора не выдержит обратного тока эфира! Дебилы китайские, пишут на маркировке одно, а внутрь суют спрессованный навоз!

Я улыбнулся.

— Ага, ну вот, походу он здесь живёт.

Я постучал три раза, как и было сказано на вывеске.

Ругань за дверью стихла, послышалось шарканье, звяканье многочисленных замков (я насчитал штук пять), и дверь со скрипом приоткрылась.

В щель высунулась голова. Волосы торчали во все стороны, как у учёного после неудачного эксперимента с розеткой. На носу криво сидели защитные очки, одно стекло которых было покрыто сеткой трещин. Лицо было перемазано сажей.

— Мы закрыты! — рявкнула голова. — Приёмные часы закончились в прошлом году!