Книга Идеальный мир для Химеролога 3, страница 24 – Олег Сапфир, Марк Альтергот

Потом он медленно, на подгибающихся лапках, доковылял до края стола и посмотрел вниз. Высоко. Если спрыгнуть, можно сломать шею. Раньше эта мысль вызывала бы ужас. Теперь… ну, теперь это был один из пунктов в его будущем расписании.

— Смерть по вторникам, — прошептал он сам себе. — Нет, вторник — день сериалов. По средам.

Он тяжело вздохнул и, собравшись с силами, долетел до большого зеркала, висевшего на стене. В отражении на него смотрел взъерошенный, напуганный попугай с безумными глазами.

— Ты сильный. Ты независимый, — сказал он своему отражению голосом ведущего психологического ток-шоу. — Твой опыт — это твой ресурс. Прими свою травму.

Отражение молчало.

— Легко сказать «прими»! — взвизгнул Кеша, стуча клювом по стеклу. — Ты видел⁈ Ты видел, как из меня эта дрянь лезла⁈ Это же не по-христиански… тьфу, то есть, не по-попугайски!

Он замолчал, переводя дух.

— Так, спокойно. Без паники. Кеша должен мыслить стратегически. Хозяин сказал: «контролируемые смерти». Значит, нужен план. Бизнес-план вечной жизни.

Он спрыгнул на полку рядом с зеркалом и принялся расхаживать, заложив крылья за спину.

— Значит, так. Первый пункт: составить график смертей. Раз в неделю? Раз в месяц? Надо уточнить интервалы. Второй пункт: диверсификация рисков. Нельзя всё время под грузовик. Это банально. Нужно что-то… элегантное. Падение на закате. Захлебнуться шампанским. Подавиться чёрной икрой…

Он остановился, и его передёрнуло.

— Нет, с едой лучше не экспериментировать. Третий пункт: завести дневник. «Дорогой дневник, сегодня я умер в седьмой раз. Ощущения так себе, но перья после регенерации стали гуще и шелковистее».

Он снова посмотрел на своё отражение. Напускная деловитость схлынула, и в глазах-бусинках снова плескался первобытный ужас.

— Мамочка, — пискнул он и, забившись в самый тёмный угол полки, тихо заплакал.

* * *

Ржавый Лес, Дикие Земли

Майор Волков ненавидел такие вылазки.

Он вцепился в поручень бронетранспортёра, который с натугой полз по раскисшей лесной дороге, и в сотый раз за утро мысленно проклял и этот лес, и этот приказ, и того купчишку, из-за которого он здесь оказался.

Он пришёл в СФИНКС (Специальное Формирование по Изучению Необычных Контактов и Сущностей) не для того, чтобы нянчиться с потерявшимися сынками богатеев. Он пришёл сюда, чтобы охотиться на монстров. Чтобы стоять на переднем крае войны, о которой большинство жителей Империи даже не подозревало. Его люди — лучшие. Они знали тварей, как никто другой. Понимали их повадки, предсказывали их действия. Они были элитой.

И вот теперь эта элита, вместо того чтобы выслеживать какую-нибудь тварь класса «С», прочёсывала сраный лесок в поисках недоросля, который решил поиграть в героя. Сынок какого-то купца, у которого денег больше, чем мозгов. Захотелось ему, видите ли, с дружками на пикник в Дикие Земли.

Ну и потерялся.

А папаша, вместо того чтобы нанять обычных следопытов, поднял на уши всё руководство СФИНКСа. И вот результат — боевая группа Волкова, двадцать пять закалённых в боях ветеранов, вместо настоящей работы занимается поисково-спасательной операцией.

Волков зло сплюнул в окошко.

— Командир, — раздался в наушнике голос одного из бойцов. — Приближаемся к квадрату. Фон стабильный, в пределах нормы.