Книга Идеальный мир для Химеролога 3, страница 91 – Олег Сапфир, Марк Альтергот

Я осмотрел свои путы. Наручники — качественные, из имперской стали, с рунической гравировкой против магии. Верёвка — тоже непростая, с кевларовой нитью. Эти ребята были серьёзной бандой. Просто облажались в выборе цели. И оружие у них, я успел заметить, тоже было не простое. У одного из стволов я увидел характерное свечение — артефактные патроны, способные пробить не только бронежилет, но и слабый магический щит.

Да, они профи. Но даже у профи бывают плохие дни. Что ж, раз по-хорошему не получится, придётся по-плохому.

Нужно было как-то активировать свой скрытый потенциал. Я ведь успел вживить в себя несколько полезных атрибутов. Например, тот, что я «одолжил» у болотных ужей во время последней вылазки.

Я почувствовал, как по телу разливается приятное тепло. Кости в нужных местах на мгновение стали мягкими, как хрящи, а суставы — податливыми, как резина. Атрибут «Эластичность» — не самый мощный, но в некоторых ситуациях просто незаменимый.

Щелчок.

Кости с лёгким хрустом выскочили из сустава, позволяя мне провернуть руки под неестественным углом. Небольшое усилие, и запястья, ставшие на мгновение тонкими и гибкими, выскользнули из стальных обручей.

Руки свободны.

Теперь верёвки на ногах. Я влил немного силы в мышцы, и верёвка с кевларовой нитью натянулась и с тихим треском лопнула.

Медленно, стараясь не шуметь, поднялся на ноги. Бесшумно вправил кости обратно. Тихие щелчки, короткая вспышка боли — и всё в порядке.

Я потёр затёкшие запястья.

«Профессионалы, — с улыбкой подумал я. — Не удосужились даже проверить, как я тут».

Несколько часов я провалялся на холодном полу, пока эти идиоты наверху решали, что со мной делать. За это время можно было бы уже и выкуп получить, и тело спрятать. Дилетанты.

Нужно было как-то дать знать своим.

Я огляделся. Под самым потолком виднелось крошечное, затянутое паутиной окошко, выходящее, судя по всему, на улицу. Человек не пролезет, но мне и не нужно.

Подошёл к стене, легко подтянулся на какой-то торчащей из бетона трубе и оказался у самого окна. Открыл его, и с моих пальцев сорвался крохотный сгусток энергии. Он устремился в ночное небо. Невидимый маячок, который мог почувствовать только тот, кто настроен на мою «волну».

Теперь оставалось ждать.

Я спрыгнул на пол и снова прислушался. Наверху продолжался спор. Судя по обрывкам фраз, они так и не решили, что со мной делать. Кто-то предлагал просто прикончить и закопать. Кто-то — попытаться продать какой-нибудь подпольной лаборатории как подопытный материал.

Через какое-то время я услышал знакомый шорох крыльев. В крошечное окошко протиснулась зелёная голова, а затем и весь попугай целиком.

— Ну ни хера себе! — прошипел Кеша, приземляясь мне на плечо. — Хозяин, мы тебя потеряли, пол ночи ищем! Валерия уже полицию на уши поднять хотела! А ты тут… чилишь?

— А зачем меня искать? — пожал я плечами. — И я не потерялся. Меня похитили. Это разные вещи.

— Да какая разница! — взвизгнул он. — Что произошло-то?

— С кем-то перепутали. Думали, я аристократ.

— Понятно, классика. В сериале «Улицы разбитых канделябров» такое в каждой третьей серии. Ну что, высылать сюда Рядовую? Она тут всё разнесёт за пять минут. Или Психа? Он их просто сожрёт.

— Нет, не надо. Зачем лишний шум? Передай Валерии, что всё в порядке, не переживайте. Я скоро выберусь. Мне просто интересно, что это за ребята. Хочу понаблюдать.