Книга Бывшие. Тайная дочь олигарха, страница 37 – Марго Лаванда

Внутри царит теплый полумрак. Свет от ламп в форме амфор, мягкие льняные скатерти, фарфор с греческим узором. Фоном раздаются звуки арфы, шелест разговоров и звяканье бокалов.

Столик у окна. Артем любезно отодвигает для меня стул.

— Дашик… — говорит с придыханием, — Как же я рад, что ты согласилась. Правда. Знаешь, ты — свет в моем суматошном мире. Я…

— Артем, давай просто поужинаем, хорошо? — смотрю на него умоляюще.

Кивает немного смущенно, но без обиды. Официант приносит нам меню.

Я выбираю салат с греческим сыром и каракатицей в соусе из лайма и меда, Артем — курицу с розмарином и картофелем по-деревенски.

— И бутылочку Мосхофилеро, пожалуйста, — просит Орлов.

Пока ждем заказ, возвращается к гостиничным сплетням.

— Представляешь, моя тетя уверена, что у дяди роман! Она решила нанять частного детектива. Совсем с ума сошла! Еще и смена владельца. Ей бы отпуск.

Морщусь, потому что прекрасно знаю, с кем муж изменяет Софье Геннадьевне. Искренне ей сочувствую.

— Да уж. Седина в бороду. Вкусно, Даш?

— Очень. Потрясающе.

Салат действительно прекрасен. Мельком оглядываю зал. За соседним столиком сидит пожилая пара. Он что-то шепчет ей, она смеется, уронив руку на его открытую ладонь. Они такие счастливые, что больно щемит сердце. Я хотела бы, чтобы так было у меня. Но понимаю, что с Артемом не получится. Мы вообще разные. Как мягко дать ему понять, чтобы он не тратил силы и время?

Наверное, все же я зря согласилась. Предложить разделить счет пополам?

Пока витаю в этих размышлениях, Артем рассказывает очередную историю про неловкую ситуацию с постоялицей из Германии. Иностранцы в нашем городке редкость. Дама ни слова не говорила по-русски. Ну а у нас нет персонала со знанием иностранного языка. Так что оставались лишь пантомимы. Правда забавно. Но продолжаю ловить себя на том, что почти ничего не слышу. Вино чудесное, правда. В голове легкость. Почти получается расслабиться, но тут…

Поворачиваю голову в сторону входа и вижу, как в зал входит Алиев. На его руке висит Виктория. В ярко-красном платье, со сверкающим клатчем в руке. Она улыбается, жестикулирует. Он — смотрит по сторонам. Взгляд уставший, словно его притащили сюда силой.

А может, мне просто хочется так думать? Продолжать быть наивной идиоткой, которая верит в сказки? Нет, давно пора измениться.

Парочка идет мимо нашего столика. Конечно, Тимур не страдает слепотой. Замедляет шаг. Смотрит мне прямо в глаза.

Невольно сжимаюсь в стуле, на меня будто направили прожектор.

— Добрый вечер, Тимур Каримович! — радостно восклицает Артем. — Вот это встреча! Рад, очень!

— Добрый вечер. Знакомое место, да? — бросает негромко Алиев, глядя на меня. — Я думал тебе не нравятся греческие рестораны. Изменила мнение?

— Да, решила дать шанс этому месту. Здесь и правда очень вкусно.

Артем то на меня, то на босса смотрит. Удивляется что мы на “ты”?

Виктория вздергивает подбородок, оглядывает меня оценивающе, презрительно.

— Нам, надеюсь, тоже у окна столик дадут, милый…

— Ой, а может к нам присоединитесь? Мы с удовольствием! — предлагает Артем. Вика кривится как от зубной боли и тут я с ней солидарна. Точно не в тему, Орлов!

— Почему нет, — кивает Алиев. Чуть улыбается. Но в этой улыбке — ни тепла, ни иронии. Лишь стальная решимость — например, испортить мне вечер. Как минимум.