Книга Посмотри в мои глаза, страница 149 – Настя Орлова

— Уже передумала? – проницательно подмечает Кирилл, блокируя телефон.

— Нет.

— Тогда пойдем. – Он снова берет меня за руку, на этот раз более требовательно, нагло. – Машина уже ждет.

В такси мы вместе едем на заднем сиденье. Рядом. Моя голова на его плече, его ладонь на моем колене. Его запах повсюду – я ощущаю его на кончике языка, на его и своей одежде, на моих пальцах. Так хорошо, тепло и душевно, что я блаженно прикрываю глаза, тихонько дышу и пропускаю через себя безыскусную красоту этого момента.

Счастье. Так оно выглядит. Я в этом ни капельки не сомневаюсь.

Когда машина тормозит, я вздрагиваю. Либо я задремала, либо так глубоко погрузилась в фантазии, что даже не заметила, как мы приехали. Распахиваю глаза и удивленно смотрю по сторонам.

— Это не наш дом, – говорю растерянно, изучая незнакомый двор.

— Это мой дом, – многозначительно отзывается Кирилл.

В темноте салона его глаза блестят, как два драгоценных камня. А выражение лица, напряженное, целеустремленное, где-то даже жесткое, почему-то меня пугает. Хотя нет, пугает – неправильное слово. Это робость и волнение, вызванные переменой в нем, и еще то, что не нужно даже сомневаться, к себе меня Кирилл привез с вполне определенной целью.

Мы выходим на улицу. Такси почти сразу же отъезжает и скрывается за поворотом. Гордеев придерживает для меня дверь подъезда, но больше не прикасается. А без его ладони в моей руке или на талии я ощущаю себя еще более неуверенно. Что-то произошло там, в такси, пока я безмятежно дрейфовала в мечтах, отдыхая на его плече. Что-то, что не должно было происходить, что безвозвратно отняло теплоту и доверие, окружавшие нас на прогулке, и снова вернуло горечь и напряжение.

С тихим жужжанием разъезжаются створки лифта, и мы входим в кабину, не глядя друг на друга, будто два незнакомых человека, которых ничего не связывает. Через двадцать секунд лифт останавливается. Мы молча из него выходим.

— Ты давно здесь живешь? – спрашиваю робко, с восторгом разглядывая квартиру Кирилла. Она больше, чем та, в которой он меня поселил, а еще гораздо более уютная, живая и безалаберная. Та похожа на безликую картинку из журнала, а на этой стоит отчетливый отпечаток личности ее владельца: баскетбольный мяч под столом, заставленная кубками и медалями полка над декоративным камином, картины на морскую тему, какой-то арт-объект в виде старого якоря на столе.

— Несколько лет, – отвечает сдержанно, явно не желая вдаваться в подробности. – Хочешь чего-нибудь?

Я ничего не хочу. Только его. Во всех смыслах. Но он так смотрит, что, возможно, выпить что-то и перевести дух – не такая уж плохая идея.

— Я бы выпила чаю. Можно?

Отрывисто кивнув, Кирилл поворачивается ко мне спиной и идет на кухню, даже не проверяя, следую ли я за ним следом. Там заливает воду в чайник, распахивает дверцу подвесного шкафа и с шумом перебирает жестяные банки.

— Не знаю, какой ты хочешь. Тут есть разные на выбор.

— Давай я?.. – предлагаю тихо.

Подхожу к нему медленно, боясь спугнуть, и встаю рядом, забирая из его руки банку. С совершенно нечитаемым выражением на лице Кирилл несколько секунд смотрит мне в глаза, потом тихо матерится и резко отстраняется.

— Делай что хочешь. – Теперь он даже не пытается скрыть своего раздражения. – Скоро вернусь.